30 DE ABRIL. DÍA INTERNACIONAL DEL JAZZ

MONOTONÍA

Hoy,
mañana,
pasado,
tú,
yo,
y también ayer.

No toméis en serio al mundo,
os dejará huérfanos en cuanto pueda,
perderéis lo que creéis tener,
nadie sabrá que existísteis alguna vez.

La grada coreará bobadas
como cantos de guerra barata
las cenas serán frente a un libro
o una pantalla.
Entrar y salir de casa
ese será todo el mecanismo
entrar y salir
hasta que ya no vuelvas a entrar.

MIENTES

                                                         

Mientes
mientes
mientes.
Con esa costumbre que da la seguridad
con esa forma que concede la superioridad
con esa ficción que es tu vida.
Mientes
con la primera intención
con la tapia de tu campo
con los muros de tus senos.
Mientes
realmente bien
y te creas un personaje
confundido entre las brasas
lo llevas hasta el borde
y le das alas de cera.
Mientes
tanto
y tan bien
que quisiera ser tu mentira
y mezclarme con tus palabras
evitando a la verdad
de que me ignoras completamente.

¡Vamos, un poco más!
¡ya casi está arriba!
ya está casi llegando Sísifo
ahora falta la piedra.

ALGUNA VEZ

Alguna vez dormí sobre una piedra
alguna vez me tendí sobre la madera
alguna vez probé la escarcha
y cerré los ojos para no ser visto.
Alguna vez me quedé atascado
entre dos paredes de soledad.
Alguna vez me sentí sin estética
en un mundo perplejo.
Un sexto sentido me decía
que esto iba a ser así.
Que la estatura sería la medida
y la voz el salvoconducto.
Que el derroche que hacía
lo pagaría caro.
Y creí que me salvarías
con tu vientre de madre seca
agónica por mí.
Pero me ignoraste
me comparabas con los perros
y tuve que aprender
a vivir entre ellos.

Me causa una profunda nada
todo lo que ya no siento
me tiembla el pulso, el de dentro
sigo el rumbo del humo.
Son dosis de calma
prescritas por monstruos
que temen al hombre
que se desvía de su causa.

Claro de luz en la noche
junto a la alambrada
donde prenden a los huidos
donde el ser cuelga al cuerpo
y se vuelve fantasma
o cuneta espesa
aparcada a un lado
de la vía vida
que sigue recibiendo escupitajos
desde la ventanilla veloz y nítida
donde se reflejan los muertos siguientes.

LA SELECCIÓN

                          

400 currículum por hora
curritos culum                
currricurritos.
Empieza la selección
los perfiles,
las disposiciones.
400 curricurritos por hora
la fila da la vuelta
y llegan más
con los documentos
los papeles
y la sonrisa.
Todos quieren ser normales

y vivir normal                                    
con la norma.
La fila estrangula al edificio,
podrían entrar en tropel y asaltar
los stands con libros de autoayuda
y la boligrafería,
o los deuvedés de juego de tronos.
Y va y se ponen en la fila,
en la comida, con la familia,
alguien preguntará: ¿qué tal ha ido?.
Y la fila seguirá creciendo
como la hélice del ADN
mutando a la humanidad
hasta sus últimos vestigios.
¿Tendrá razón la mayoría?
Ha empezado la selección,
jugarán en la champions pig.

CANTO A LA FECUNDIDAD

                     

Tomaba la estrecha linde  
pervirtiendo al dolor
seductora maestra
de trazos firmes y procaces
dintel de media sonrisa
que acaba por caer cerrada
en la noche, vieja conocida
que vende amor a bocanadas.
Tratante de esclavos
condenados
aislados en la frontera del suplicio
donde temía que no hubiera nadie
y estábamos todos
ebrios de nosotros.

PODÉIS

Podéis percibir la brisa
esa de 140km/H
que se lleva por delante
los paraguas de todo a nada.

Podéis esnifar el viento
ése del que esperáis noticias
y sólo os traen recuerdos viejos
casi oxidados
en las bisagras del mundo.

Podéis, si os apetece,
coger un paño
y ayudarme a limpiar esto
echando vuestro vaho divino
sobre el tuperware
donde el genio del plástico
os evitará un fuego.

Podéis apeteceros un poco
salir con la intención de devoraros
de incendiar los vestidos
frotando vuestros huesos
hasta que salgan chispas
de los ojos de los voyeurs.

Podéis hacer tantas cosas
en lugar de estar aquí perdiendo
el reloj y la brújula
esa que marca siempre la infancia.

Podéis
¿o es que no podéis?
y yo ando suponiendo que sois carne
más o menos hecha
y ojos de martillo
que clavan letras sobre
el papel tan poco inocente
que está manchado de culpa.

Me estáis obligando a escribir
y tengo que terminar de limpiar
no quiero que los del desahucio
vean que soy digno de estar en la calle.

MIÉRCOLES DE MERCADO

Miércoles de Mercado
tras el pmartes y antes del pjueves.
Marta, mayte, merche,
mjulia.
No puedo veros
estoy encerrado en la red
pero sé que estáis
y caéis de vez en cuando en la telaraña
conseguís salir
porque es una telaraña de juguete
ni agarra bien
ni yo soy una rata
digo...
una M.

HOMENAJE A CLAIRE SQUIRES

  Domingo 22 de abril, maratón de Londres. Miles de participantes, entre ellos; Claire Squires.
Claire corría con la intención de ayudar económicamente al grupo Samaritanos; una asociación benéfica para la ayuda a personas con problemas emocionales. Claire murió en el  Birdcage walk, el último tramo de la carrera antes de enfilar la línea de meta.
  Puede parecer una tragedia, puede parecer una noticia, o una estadística fatídica. Puede parecernos cualquier cosa, pero a mí me parece hermosamente poético, respetando lo que la muerte tiene de respeto. Morir corriendo por una causa que no sea la de huir para ponerse a salvo, sino el hecho de entregar el esfuerzo y la vida por algo a lo que se debe uno emocionalmente. No es sencillo tomar la decisión de correr una maratón. Uno no sabe lo que le puede ocurrir, lo más probable es que termine tocado pero no hundido, y lo que el cuerpo pierde lo gana el espíritu. Cuando uno entrena una maratón, lo que está haciendo en realidad, es prepararse para lo peor; la distancia y la ambición son el límite. Y cuando uno corre por algo más que no sean sus expectativas personales, cuando lo hace por una causa con la que está de alguna manera comprometido, la exigencia de no fallar aumenta. La voz interior que te sugiere que te detengas, que dejes de agredirte, tira de tí, y tu corazón corre por ti hasta jugarse la vida.
  Ése último tramo de Birdcage walk tiene en su asfalto, el recuerdo de otra víctima. Las preguntas en el aire, ahí seguirán, y cada cual configurará su explicación o leyenda particular. Cada kilómetro, cada paso de una maratón te hiere, y la meta parece un arco iris inalcanzable tras el cual está la recompensa de terminar vacío, exhausto. El pequeño suicidio no consumado.

  Mi forma de homenaje hacia las personas que arriesgan hasta el límite, lo hago desde aquí, escribiendo, y también corriendo.

Vamos, no os desaniméis
cada vez somos más
para mancharnos de culpa.
Llegará un momento
en que la mayoría
tendrá por fin razón.

La respuesta estaba en el viento
cantaba el viejo Dylan
y el viento llevaba semillas
que pasaban de largo
fecundaban en tierras distintas
a mis desiertos.
Crecían ajenas al clima
salpicando de color
las laderas del alma.
El viento traía respuestas
que se deshacían cuando llegabas
aún así,
las preguntas quedaban.

INSISTE

Insiste en vivir
no evites a la vida
procura destruirte con sentido
en algo que deje huella
o que erradique la maldad.
Insiste en amar
no esperes demasiado
todo son intereses
procura no engañar
y mostrar siempre algo del interior.
Insiste en desprenderte
de todo lo que consideras imprescindible
dejar pelado el árbol de manzanas
para que vuelvan a salir otras nuevas.
Insiste en amar
a pesar de lo que ocurra después
o lo que deje de pasar,
insiste en ello
es tu carnet de identidad.

EXPLICACIÓN DE LOS RECORTES A LO TIP Y COLL

ARGENTINA

Argentina
plateada
siempre sufriendo y amando
desesperadamente
con tango de fondo
y llanto de madre
humor y rock
Argentina
¡tu nombre es tan plateado!
con esa dicción hipnótica
de psicoanalista interminable
con esos triunfos colectivos
resumidos en un gol.
Argentina
dulce arrabal del mundo
donde las mujeres aman
sobre brasas de carne quemada
pasión por la palabra
que lleva al océano.
Desde la luna desierta
todo es lo mismo
rodeado de vacío
y los aviones obsoletos
dispuestos a volar la tragedia
con medias de rejilla
y humo de tango.