IMAGINE 25S

De alguna manera estaba seguro de que iba a pasar lo que ocurrió, no me resultó nuevo, es más, imaginaba mucho más...

Imaginaba como John Lennon bajaba desde la puerta de Alcalá y se iban apagando las luces de los furgones policiales, la gente se iba callando, y una suave m

úsica al piano nos tranquilizaba. Nos mirábamos y traducíamos en nuestro interior la letra esa que dice cosas que te hacen soñar despierto.

Imaginaba que el antiguo alcalde de Madrid: Enrique Tierno Galván, subía al escenario destinado a los periodistas para que no perdieran tomas, y aferrado a un micrófono pronunciaba las palabras dirigidas especialmente a los jóvenes:”No os preocupéis, yo sigo aquí”.

Imaginaba que algún diputado, uno solo, tenía el valor de bajar por la calle, apartar a las filas de policías, hacía un hueco en el muro de vallas y pedía perdón al mar de gente que sólo reclamaba sinceridad y dignidad.

Imaginaba que Neptuno llevaba un tridente y lo lanzaba contra el congreso, haciendo saltar por los aires los papeles de los discursos llenos de humo y falsedad, y que la señora Democracia con sus 34 años dejaba de ser una esclava al servicio del poder.

Imaginaba que la calle era un momento de vida en medio de una anestesia prolongada.

Ya digo, imaginaba todo eso y más, y quise estar allí porque era el escenario donde podía ocurrir. Quise vivir el tiempo que tengo asignado del modo que mejor dicta mi espíritu y mi conciencia; eso te une o te separa de las personas, en todo caso, te define

25 S. DE ZARAGOZA A MADRID

- "¡No toquen los móviles y coloquen las manos sobre el respaldo de delante!" -gritó el policía al entrar en el autobús cumpliendo órdenes de su superior.

Cuando irrumpió la policía en el autobús a las 7,30h de la mañana, la chica, menor de edad, que se sentaba en el asiento de delante acompañada de su tutor exclamó:

- ¿Pero esto es broma no?.
- No, no es broma, contestó su acompañante.

Bajamos de cinco en cinco, cada tres asientos se situó un policía, registraron nuestras pertenencias, nos cachearon, pasaron a un perro...
Cinco furgones rodearon el autobús frente al museo Pablo Serrano en una céntrica calle de la ciudad, a la hora en que alguna gente (la que queda), se disponía a ir al trabajo, incluso al colegio.

Éramos 38 personas, las cuales apenas nos conocíamos sino de vista en algún acto popular.

Nos situaron en línea y tuve la impresión de estar en un paredón, en una simulación escenificada de lo que podría ser una ejecución, no sólo de órdenes, como decía el policía para justificar su actuación. Y la sensación que emergió desde el fondo de mi conciencia fue la de que estaba en el camino correcto, que era cierto y real lo que pensaba desde hace tiempo, que la democracia puede convertirse en una superstición, en unos artículos legales plasmados para justificar y ocultar mecanismos para desactivar a la inteligencia, a la conciencia, al espíritu social y solidario.

Tras una hora retenidos, partimos a Madrid. El silencio inicial entre nosotros se rompió y empezamos a hablar, a conocernos, a explicar quiénes éramos y por qué estábamos en ese autobús. Nos indignamos, nos sonreímos, y planteamos nuestra situación y nuestros pasos futuros. Compartimos ideas, comida y humor; básicamente lo que necesita una persona para vivir. Y ví reflejado en sus ojos la determinación de sus actos y la estructura de su alma. Al terminar nuestra presencia ciudadana en Madrid, nos encontramos en una cafetería, a medida que nos íbamos viendo otra vez, me recorría un sentimiento de amistad, un brote de energía que podía conquistar el mundo cansado y maltratado, apenas unas calles más abajo.

Fuimos, estuvimos y regresamos de Madrid. Y nada será igual. Me han reforzado la creencia en el ser humano; he anotado nombres nuevos en mi lista de contactos, he entendido que todo es posible: lo bueno y lo malo, como en un cuento recitado en la noche de los tiempos, como una dulce melodía que encierra una letra de lucha.

El autobús avanzó por la carretera, dejando una nube de esperanza; nadie volvió herido, sólo la democracia.

REBELIÓN EN LA GRANJA CATALANA

Hubo una vez, en un lugar lleno de sol y pícaros una granja de pollos.
El granjero cuidaba de sus polluelos; les daba de comer; les limpiaba los parásitos; les mantenía a la temperatura adecuada...
Los pollitos vivían tranquilos pues el grano no faltaba, tampoco el agua, y el granjero solía ponerles por el altavoz música de Mozart.
No todos los pollitos eran iguales. Los pollitos de la parte sur de la granja pasaban más calor y solían moverse menos, "eran más perezosos" pensaba el granjero, salvo por la noche que era cuando, descansados, les apetecía piar y alborotar.

Los pollitos de la parte norte de la nave tenían un alto sentido de la singularidad. Consideraban que su forma de pensar y sus pios pios (pues sonaban distintos), transmitían un sentimiento profundo, teniendo otros objetivos a los del resto de la granja. No les faltaba el grano y gozaban de un fresco paisaje que les resultaba agradable y entrañable.

Los pollitos de la parte noroeste no tenían queja del paisaje, pero tenían una gallina que les distribuía el grano a su antojo, no llegaba para todos, de manera que algunos pollitos saltaban la valla baja que les separaba y se integraban en otras zonas, incluso llegaban a saltar por la ventana y salían al campo o a otras granjas.

Los pollitos del centro tenían el privilegio de las cosas propias del centro. El granjero tenía allí su almacén y enseres destinados para el mantenimiento de la nave, gozaban de una vista equidistante y aunque sufrían cierta aglomeración por las continuas llegadas de pollos de otro lado, eso les hacía sentir hospitalarios y especiales, tan especiales como los demás pollos de otros lados que también se sentían especiales.

Pero había una zona de la granja que anteriormente había sido habitada por gallos, unos destinados para las funciones propias de su naturaleza y otros destinados a la pelea. Piaban de un modo distinto que resultaba musical y firme. Se autodenominaban "Pollastres". Eran industriosos y ahorradores, administraban el grano con cordura y hasta le ponían tomate. El granjero siempre había mimado a ese lado de la nave, tenía recelo, pues ya había sido advertido por propietarios granjeros anteriores que habían tenido que adecuar la zona mucho mejor para mantener tranquilo al gallinero.  De vez en cuando solían escucharse algarabías que desentonaban con el resto de los pollos. Además, cuando se ponían a chillar, lo hacían de forma enérgica y convencida, conscientes de que estaban defendiendo un derecho histórico.

Hubo un momento en que el grano comenzó a escasear, los bebederos empezaban a secarse y se suprimió la música de Mozart sustituyéndola  por coplas. Los pollitos se lamentaban y temían perecer en la granja. El granjero, sin recursos, estudiaba sesudamente solicitar ayuda a una granja enorme donde podían ayudarle con un precio alto e indeterminado.

En esos días, la gallina que dominaba la zona de los Pollastres fue empujada por el resto de pollos a establecer una dura petición al granjero: la zona de los pollastres solicitaba la independencia. El granjero quería retorcer el pescuezo a esa gallina que representaba a una amplia zona del sector Pollastre, pero sabía que no debía cometer errores históricos. La gallina regresó cabizbaja a la zona pollastre con la negativa a su petición, pero con la sensación de haber cumplido con su deber representando al sentimiento pollastre.

Continuara...

EL BRILLO DEL TESORO

Habrás oído
por los medios que sean,
que quieren destruirnos.
Todos los días lo recuerdan varias veces,
desde que abres los ojos
hasta que los cierras,
y cuando te miro
prende en mí
la sangre del unicornio
que desplaza a las telarañas
para admirar el brillo del tesoro.

CÓMO ESTÁN LAS COSAS

Las cosas están como si se fuera a acabar el mundo y con él la cerveza; internet, las vacaciones, las pagas extra... Cada nuevo recorte, cada nueva pérdida de servicio social, cada una de las mentiras que nos hacen escuchar; llena un pozo de razones extrañas y suficientes, que me hacen sentirme liberado de algo. El hecho de no entender y no querer entender se retuerce cada día y aunque hay acontecimientos cotidianos que reclaman tu atención, no dejas de echar un vistazo de reojo a aquello que parece una gigantesca excavadora tripulada por Merkel y dirigida por un siniestro grupo de conspiradores mundiales que cumplen el axioma de:"Aquí sobra gente".

Cayó el muro de Berlín, pero se vuelve a construir el muro de la intolerancia, la injusticia y el miedo al futuro; ese señor con gafas oscuras del que no nos fiamos y que tenemos apostado en la puerta de la esquina camino del trabajo.

La pregunta que me hago sentado en la taza del inodoro es: ¿Dónde va todo esto?. Y mientras cuento las juntas de la baldosa y oigo el zumbido de la luz eléctrica, tengo la impresión de que esa pregunta no la puede responder nadie. 

Este mundo está girando hacia una supervivencia neta. Todo puede ser posible puesto que no hay ley que respete, ni respalde, ni reconforte, ni ofrezca una consistencia suficiente como para creer que puede ser respetada y válida. Todo está supeditado al dinero, luego entonces, también yo.

Sin dinero no existe libertad, ni derechos, ni estas líneas en internet, ni futuro. Sin dinero ni tus padres (o estado) que te protegen y no te abandonan a tu suerte; se presenta una realidad terrible, y es que cada bocanada de aire, cada día superado, cada hora hay que conquistarla.

No querría morir en un país que me ignora, me maltrata y me desprecia como si yo fuera el culpable de su suerte.

No quiero seguir siendo administrado por gente incapaz de entender que aún siendo diferentes, tenemos derecho a convivir y respetarnos.

Me niego a creer que el futuro que dejemos en herencia sea esto que se avecina.

Y todavía sigue el debate de los toros, y la religión, y la homosexualidad, y el fútbol y... esos temas recurrentes en los que se mueven los programas de debate barato y la manipulación política.

Cuando uno se canse de protestar, deberá aceptar. o sufrir, o rebelarse, o huir, y ser un inmigrante más expulsado de países hasta ahora hermanos, por no saber inglés, ni tener una ingeniería, ni un grado en medicina. Será sentir en propia carne lo que hasta ahora eran titulares de prensa y cabeceras de programas. Ojos asustados en la calle, sábanas repletas de discos pirata. 

Venderemos la conciencia y los ideales para poder comer y quizás besaremos la mano que acaricia los senos de nuestras mujeres y que puede darte muerte cuando le plazca.

LOS BÁRBAROS

Pérez-Reverte revoluciona las redes sociales en su “A ver si lo he entendido, presidente” y los bárb

www.infoguadiato.com

Es posible que los bárbaros nos lleven invadiendo hace tiempo, o quizás los bárbaros también seamos nosotros; una mezcla entre pícaros, vanidosos e intolerantes, con un escaso interés por lo grande y mucho por lo frívolo; deslumbrados por el brillo de la apariencia e incapaces de vencer los miedos atávicos. Puede que indignados, si; pero incapaces de dar un paso más allá porque creemos que todo debe cambiar salvo nosotros. En realidad creemos que todo cambia solo y que se trata de cogerse a la agarradera del último vagón para que nos lleven.
Somos herederos de la inquisición, de la venganza de posguerra, del sometimiento al señor feudal, del "piensa mal y acertarás", del "de bueno que es, es tonto", del medir a los demás por su capacidad de acumulación material, de la ridiculzación al diferente, del miedo a dar un paso, de no aprender más allá que el programa de fiestas del pueblo, de creer que "lo nuestro es lo mejor", de ser esclavos de mentiras históricas que nos sitúan en el parnaso de los sueños quijotescos, de llamarnos europeos por manejar una moneda pero sin conocer la cultura europea, ni lenguas de Europa, ni su historia... todo lo más a algún futbolista fichado por el equipo correspondiente.

 Hay una burguesía estudiantil a la que no le falta de nada y que piensa en reproducir el modelo social que ha heredado, acostumbrada a vivir cerca de la falda de mamá, insegura para salir al mundo puesto que a éste lo ven por pantalla plana. Una pequeñoburguesía de trabajadores, donde han acumulado todo aquello que no necesitan para vivir, hay un olvido deliberado en reconocer que un trabajador es un trabajador, una multinacional un dinosaurio voraz, un político un mantenido al que sólo se le ha pedido los años de militancia y sometimiento en un determinado partido,  y un banquero, un rancio heredero de la usura y la especulación, ocultado en sus edificios de cristal y acero, inmune al resto de los mortales, porque el poder financiero presta a quien le puede cobrar más de lo que da.

Muchos, muchísimos, han buscado hacer negocio a costa de la necesidad ajena. Muchos querían especular con la vivienda, querían ser constructores, cobrar sin IVA y con IVA, colocarse en la administración por procedimientos que no supongan la superación de una oposición, tener casa y segunda residencia, llenar la piscina del chalet y regar flores y lavar el coche, pasear su "prosperidad" basada en el trapicheo, obviando la cultura, la superación personal, la reflexión humana de qué clase de persona se está construyendo con todo eso... Otros han tenido que ver y soportar ese escaparate ignominioso

Y ahora se pide (obliga) a un esfuerzo orientado a mantener las estructuras que nos han llevado a este desastre en detrimento del sostén social al que acudimos cuando no nos queda nada.
El único patrimonio que tiene u trabajador es poder acceder a una sanidad, una educación y una atención a sus necesidades a través del servicio público, soportado por todos como forma de cohesión social, de querer vivir unos junto a otros y no unos encima de otros.
Todo lo demás puede desaparecer con la subida de un impuesto, un cambio de Decreto o la ejecución de un banquero.

Es posible que nos hayamos mezclado con los bárbaros y ahora les hagamos responsables de nuestra falta de escrúpulos.

Nada que ha merecido la pena conquistar se ha hecho en los despachos y procesos electorales. Todo está manipulado, lo vimos con la OTAN y con la misma Monarquía. El mundo no se cambia con las palabras sino con la voluntad firme de hacia donde se quiere ir y pasando a la acción. Y me temo que la acción se queda en protesta y no se sabe donde se quiere orientar el rumbo, por ello dictadores con piel de demócratas están tomando las decisiones.

60 AÑOS DE JOE STRUMMER

FELIZ CUMPLEAÑOS JOE

 

"Me gustaría decir que la gente ...

la gente puede cambiar todo lo que quiera.

Y eso significa que todo en el mundo.

Muéstrame cualquier país. . . , y habrá gente que sólo tratan de tomar su humanidad de nuevo en el centro del ring. . . .

Y que siga por un tiempo.

Ya sabes, piensa en eso.

Sin la gente no eres nada ".

Joe Strummer

LA SILLA DE FERNANDO

ALERTA NARANJA

42 grados de temperatura

o lo que sea.

42 grados son muchos

y si añadimos el desánimo, el suspense,

la intolerancia y la incertidumbre

son un fuego lento y amargo.

42 grados atenazan la cordura

y la someten a su purificación,

renuevan la espesa capa de lodo

que cubre a las vidas lastradas

por esos errores de cálculo

que trazan la biografía.

Todo yace bajo 42 grados

y el whisky no redime la conciencia

ni la empotra contra un árbol

situado en medio del páramo.

Suena una campana, todavía,

y luces de coral surcan un cielo viejo

donde orinan los ángeles obligados por su dios

sobre mortales duendes enajenados.

42 grados de un ardor creciente

donde permanecen tejidos los órganos al cuerpo,

en la trama que penetra hasta la médula del ser humano

o lo que sea.

Alerta naranja, riesgo de incendio;

y nosotros tan fríos por dentro.

TABLÓN DE ANUNCIOS

Nos comunicamos a distancia para no vernos, el tablón de anuncios  muestra su oferta: "Mirad lo que he hecho hoy", "mirad lo que no he hecho", "mirad el mundo que me rodea", "esto me interesa", "busco ojos que quieran saber de mí", "estoy solo y rodeado de archivos coloreados y mensajes vacíos".

Dará pena marcharse de este mundo cada vez más virtual. En el nicho siempre se secan las flores hasta que el bazar oriental muestra unas de colores vivos y sintonías para volverse loco. Loco después de muerto, perseguido por la locura colectiva que te abraza en su falsa compañía.

Seres de aire y fantasía que os lanzáis a 120km sobre un motor oculto por la tapicería, el reproductor musical, vuestra imaginación futura de lo que haréis diez kilómetros más allá, dominando la velocidad de un posible ataúd. El paisaje ya no es paisaje, sobra a la vista, es mejor no verlo. La velocidad sólo muestra líneas sobre el suelo, los márgenes son para los pastores y las flores secas del desierto.

Muéstrame el día de hoy, estoy dispuesto a consumir tu actividad y contrastarla con mi sentido de la vida. El tablón de anuncios sigue abierto las 24h: "Hombre formal busca gente para compartir su soledad". "Chica triste busca un trabajo en Carrefur". "Vendo un piso antes de que me echen de él". "Soy un jarrón chino en la estantería, y estoy junto a la máscara de halloween, unos tornillos de casi metal y un portal de belén con luces de colores y seis simonías de villancicos".

Aparece en mi monitor de tablón de anuncios, te leeré como quien recoge del suelo una octavilla pisada, muy similar a otras tantas. Quizás nos estemos preparando para conocer el mundo a través de la pantalla. Quien no pueda verla podrá seguir siendo como antes, ¿como antes de qué?, como antes de nada que se recuerde con nitidez.

Me llega el mundo y avanza mi día, como una sombra que enmudece a los pájaros y oculta el resplandor de las hojas. El plan para mañana es que pase el tiempo de hoy y me libre de caer en la enfermedad de su exactitud.

LOS SÁBADOS

Los sábados por la mañana
despierto en otro calendario,
creo ser dueño del tiempo
y me refugio en el silencio.

Los sábados se filtran por las rendijas
y reducen la inflamación de la semana,
despertar como quien ama todavía
las cosas que no corresponden a la edad.

Los sábados avanzan
y dejan un rastro de respiraciones:
profundas en soledad
agitadas en compañía.

Los sábados hay más tiempo:
para ir al baño,
pasear por la casa,
preparar una taza,
escuchar la gota del grifo,
seguir atrapado en el último momento de ayer.

A partir de cierta hora
enciendo interruptores
y empiezo a parecerme
al del lunes a viernes.

OLIMPIC GAMES

Quedan inaugurados los juegos olímpicos.
Durante 15 días la mayoría de los deportes dejan de ser invisibles para los medios. Oiremos hablar de países perdidos en el gran anillo de la tierra, poseída por lo mejor y peor de cada raza.
Millones de dinero en la gran ceremonia de inauguración, países en guerra y muertos de hambre desfilando junto a quienes les venden armas y trafican con sus vidas.
Libia desfila
Afganistan desfila
Irak desfila
CHINA
EEUU desfila.
Parece mentira, un cuento salido de las brumas del tiempo, de la niebla londinense.

Y Haiti sigue sin existir. Es una Troya derruida, poblada de titulares pasados y ayudas humanitarias, cada vez más humanitarias.
 Groenlandia dejará de ser una amante fría y distante, se disolverá entre los mares cálidos bañados de radiactividad, su bandera iceberg dejará de hundir vanidades trasatlánticas y se disolverá on the rocks. Los pingüinos, los osos polares, las focas, serán desahuciados de sus casas y tramitarán una ayuda oficial ante la delegación de Greenpeace. Su bandera olímpica flota sobre el agua placton ballenera.

El gran Paul ha cantado Hey Jude, casi sin voz, doblado por una grabación acoplada, mientras Keith Richards con el rimel corrido arriesga su legendaria vida sobre una tabla de surf hecha con los pechos de mujeres de fibra de carbono, como las prótesis de Pistorius.

La reina madre ha salido de la colmena y ha mostrado su mecanismo automatizado y pastel al pueblo ávido de saber si todavía vive la gran abeja para la que trabajan. Homenajear su larga tradición de museo viviente, referente de la prensa del color de su sombrero y sus zapatos. Representación de la lluvia sobre las piedras erosionadas por el tiempo. Musgo, líquen, elixir de Merlín para la inmortalidad.

La revolución industrial: han ocultado ciertos detalles.
Han ocultado a los Clash
Han ocultado a mucha Irlanda
Han ocultado el expolio a colonias
Han ocultado sobre qué se fundamenta el imperio.
No han salido los piratas antiguos, los verdaderos James Bond al servicio de su majestad.
No ha salido el movimiento cooperativo, nacido de la esclavitud industrial.
No ha salido, que yo sepa, Ladi Di. ¿Ya se han olvidado de ella?.
¿Y Jack el destripador?, ¿y Tatcher? ¿y Malcolm Maclaren? ¿y las Trade Union sindicales?
¿y los mineros de Gales? ¿y Wilde? ¿Y Keynes?.
¿Y mi querido Orwell?, medalla de oro y record olímpico a la dignidad.

A cambio han mostrado a Beckham, esa especie de Kent compañero de Barbie, como un dios británico, hermoso como un billete de diez millones de Libras, con el nombre de su dueña tatuado en el pene, para que cada noche sea explorado por serpientes de oro y diamantes, salido de los barrios obreros, manchados de hollín y bebida venenosa de Manchester o Liverpool, capaces de engendrar belleza muda entre escombros de gente enterrada en los jardines.
Han mostrado la música, nacida entre días de lluvia y fresas de barrios altos.
Han mostrado a Mike Oldfield, ese orfebre de la melodía, engarzando sonidos que elevan el espíritu de la paloma herida.
Han mostrado su idioma, imprescindible para el negocio y para ratos de amor; love le llaman ellos, que se oía en las canciones de antes de las crisis.
Ha bajado Mary Popins para recordar a los niños que los buenos llevan paraguas voladores.
Ha sobrevolado James Bond, mucho menos audaz y temerario que los espías reales, casi un muñeco de cera, expuesto junto a la abeja reina, superado ampliamente por los hackers internautas y los narcos.

Pero los cinco aros están por encima de nosotros, coronan los continentes como santos de colores, si no estuvieran ahí cada cuatro años, celebrarían campeonatos mundiales de fútbol cada dos años, y eso sería inexplicable para el resto del cosmos, y para Sigmund Freud.

El azul: el fascismo
El rojo: el comunismo
El negro: el hambre
El verde: la deforestación
El amarillo: el dinero.

Quedan inaugurados los juegos olímpicos, sobre todo los de Roma de 1960, donde Abebe Bikila cruzó la meta del maratón corriendo descalzo, venido de Etiopía, seguramente corriendo y atravesando la pobreza con sus tendones desnudos.

"Tomad y comed todos de él..." dijo el fundador del olimpismo, y su carne se multiplicó en los países donde llegaron los periodistas evangélicos. El movimiento creció e invirtieron los especuladores del alma, creando grandes bolsas de negocio a través de paraísos espirituales. La llama olímpica no se apaga nuca en la cúpula vaticana vestida de Prada y limpiada por el amoníaco del orín de los ángeles.

Gloria a los deportistas del mundo. Citius, altius, fortius, y que no ganen los de siempre.
quedan inaugurados los juegos olímpicos de mi casa, los de mis amigos, los del facebook y twiter, los de mi cama, donde procuraré amar a cada país respetando su cultura bajo el juramento de los cinco aros olímpicos y el de unos labios que me lleven a la gloria.

EL RESCATE

El rescate no se llamará rescate          
será una cesión temporal de soberanía.
En bote de lujo saltarán primero al agua
por este orden:
Rey, políticos, aristocracia.
Se llevarán todo lo que quieran
pues la mayoría ya se lo han llevado.

En un bote muy bien arreglado:
altos cargos, clases altas, banqueros, evasores
se llevarán todo lo que quieran
pues la mayoría ya se lo han llevado.

En un bote cómodo, amplio:
deportistas de élite, curia religiosa, militares de alto rango
se llevarán todo lo que quieran
pues la mayoría ya se lo han llevado.

En un bote pequeño:
los asesores, cargos de libre designación, grandes empresarios
se llevarán lo que quepa en el bote
pues la mayoría ya se lo han llevado.

Por último quedarán:
los ciudadanos:  parados, jubilados, funcionarios, maestros, obreros, mineros, científicos, estudiantes, inmigrantes, marginados.
A esos nos lanzarán un flotador pinchado
y los tiburones
estarán esperando.

Las mareas mezclarán sus colores
y teñirán de negro el océano
mares que bañarán las costas invadidas
por la soledad que tiene el poder
esa extraña forma de sufrimiento.

Y esas luchas anegadas
dejarán la triste noticia
unida a la esperanza
de que la lucha nunca acaba
siempre hay una cuenta pendiente
un dolor que se clava
una madre que tiende al infinito
un nuevo día.

Siempre hay alguien que espera
ignorado todavía,
que nos traspasa con su vida
y la eleva por encima de nuestras medidas.

Siempre hay algo que nos recuerda
llámese memoria o conciencia
de que somos humanos, todavía,
seres creados para entregarnos
a causas, incluso perdidas
máquinas de sufrir y producir gestos
madera noble traída de las eras
superadas con guerras y razas
tierra, viento, agua
y una especie continuada, mejorada
a pesar de los errores
a pesar de los asesinos
a pesar de los traidores
a pesar de la ignorancia
a pesar de tantas pérdidas,
somos portadores de semilla nueva
que nacerá por encima de lo yermo,
creciendo como si no existiera
el límite humano, la frontera
que ahora vemos tan cerca.

Habrá un nuevo futuro
que prescinda de lo innecesario
y se centre en lo imprescindible.

Habrá que construir
sobre escombros
el nuevo mundo
ese que siempre es el mismo
dotado de oxígeno y pan para todos
empeño por existir un día más
entre dudas y temores
por los que vendrán,
¡qué será de ellos!.

Todo está ahí
al alcance de los sueños
forma difusa de supervivencia
trama de novela negra
y polvo de estrellas.

Ha sido así
o al menos me lo han contado,
tras la angustia y el sufrimiento
una calma se posa sobre la tierra
y cubre a nuestros muertos
de los que hemos nacido
tan fantásticos e increíbles como ellos
seres de luz dotados del mejor armamento
el amor.

MAGIA DIARIA

                                                                                      

Abajo                                                                

donde sólo llegan los estratos

hay un gran laboratorio

donde las lunas y los soles

cubren de moho a las almas

si es que son almas.

Nadie les conoce

ni ellos mismos quieren saber
parecen iguales 

acuden al contenedor de residuos orgánicos

esperando hallar el tesoro

algo más valioso que el frío.

Fueron hijos

mínimos marinos

esperados por olas de amor

astronautas de espacios insanos

pasadizos de huidas tensas.

Se construyeron a sí mismos

confundiendo flujos y líquidos

fuentes contaminadas por labios humanos

frisos de sincero arte rupestre

magia en la acera 

ven a verla.

MICKEY Y MINNIE

Mickey y Minnie se fueron a vivir juntos
les entregaron un piso de protección oficial
a diez minutos del centro en helicóptero.

Mickey y Minnie salían a pasear como lagartijas
y cantaban alegres canciones
recordaban cuando eran niños allá en los barrios Disney
donde vivían rodeados de amigos coloreados.

Están todos encerrados en frenopáticos
donde les imitan muñecos que cobran seiscientos euros
o dólares
se hacen fotografías con papás de cincuenta años
y niños de ciento veinte madres
confiados de que la velocidad vertiginosa
la triple vuelta
y la comida
son de garantía.

Minnie y Minnie, cada cierto tiempo vuelven a los cines
y se proyectan en la pantalla
los matan en videojuegos
trabajan en clubes nocturnos
llevan ojeras de cincuenta años
y camisetas de almacenes cárcel
mientras se besan como lagartijas
en el balcón que da al desierto
de su piso de protección oficial
su nuevo parque temático.

DUELO AL SOL

Allí estaba Clint

con esa mirada de araña

con un cigarro apagado en el labio,

surcado de filmografía.

Estaba al otro lado de la calle

y me miraba como a un muerto.

Noté un líquido cálido

que bajaba por la rodilla

al comprobar que no había nadie,

todos estaban tras las cortinas

o tras las ventanas

cepillando caballos en el establo;

borrachos en el saloon,

fornicando con escandalosas mujeres,

afeitando con navajas desportilladas,

despachando libras de clavos y zarzaparrilla,

explorando fistulas y gangrenas,

buscando recompensas,

y yo allí

a punto de sol,

mirando de frente a Clint

mucho más rápido que yo,

cubierto por esa manta polvorienta

con espuelas de montar dinosaurios,

con las piernas entreabiertas

y escupiendo su alma al suelo.

Empecé a rezar:

Jerónimo que estás en los cielos,

Toro Sentado de los grandes prados.

Cochise , Caballo Loco

todos los santos de las reservas.

Y Marylin Monroe apareció en el porche

con el vuelo hongo de su falda,

arrojó un gran saco al suelo.

Clint la observó y se acercó

sin separar la vista de mi sombra

recogió el saco examinándolo lentamente,

me miró con un cascabel en los ojos,

y aunque no era su tipo

subió a Marilyn en la grupa,

delante de él

justo donde todos quisiéramos estar,

y dio media vuelta.

Escupí al suelo;

me cayó en la camisa.
La muerte tenía un desprecio.