24 DECEMBER (II)

Me voy de viaje.
Ahora, sobre las 15h.
Me voy a que me trague la carretera
y me devuelva a los campos
donde cultiva Monsanto
sus pepinos gigantes.
Me voy a que me den igual
ocho que ochenta
y encerrarme en un sanatorio
donde todo el mundo celebra algo
menos su recuperación.
Estoy perdido
me salgo de la raya,
la línea blanca me cose a miradas
y nadie en el asiento de al lado.
Pongo la radio
y canto con todo el pulmón
la primera estrofa de una vieja novedad.
Hay polvo en el salpicadero
una extraña mosca me espía (es de la CIA)
y todo porque dije
que no había nada que celebrar.
Quieren que nos amemos
a base de compras,
nos compramos sin remedio
nos vendemos a la seguridad
al calor
a la compañía,
a un transcurso ordenado,
como los libros,
como la ropa interior,
a este gasoil cada día más caro,
a esta electricidad salida de minas de oro
donde viven los que cuentan el dinero
que entra en los cráteres de la caverna.
Yo no estoy limpio
solo faltaría eso.
Estoy solo
y no puede venir Dios a cantarme
porque no se dedica a eso
y se me ve a la legua que no creo en la salvación,
soy débil
y no tengo fe en nada,
de vez en cuando encuentro un motivo
pero se escapa
o lo entierro
o no le hago caso,
soy así,
un enfermo de egoísmo
sin tratamiento
ni diagnóstico claro
y voy tirando de humanidad
y de buena voluntad
y de miedo.
No cambio nada,
soy falso y hueco
bañado en letras glaseadas
que se quedan en la caja
esparcidas
derrotadas por la evidencia.

Me voy a la carretera
tengo una llave en el bolsillo
y un paquete de botellas de agua.
Si hay un puticlub abierto hoy
lo miraré de reojo
y pensaré en las esclavas
que amenizan a los crápulas del pueblo
antes de su cena
y su pavo
y todo eso que gusta tanto a los niños.
Me cuesta aceptar
me cuesta vivir
me cuesta todo esto
y somos muchos, concidimos en muchas cosas,
pero no encontramos la forma
de querernos más,
demasiadas trabas
y cálculos.
Calculamos la vida
como un Monopoly
y aspiramos a la felicidad
que no tenemos ni idea quien la inventó
ni qué quiso decir con eso.
Es una pena
o es un don.
Me voy
al kilómetro tras kilómetro
buscando el mar
y su contaminación silenciosa.
Quiero llorar
y no sé por qué,
algunas veces pasa,
uno piensa en la inocencia de la gamba
y le absorbe la cabeza
como queriendo su cerebro,
su vida libre anterior,
su única preocupación:
no caer en la red,
seguir al líder
juntar escama y bigote.

La carretera.
Al primer autoestopista lo monto
y me lo llevo de copas
y le doy un billete
y le deseo buena muerte.
Me hago daño
quiero herirme
pero no consigo sangrar lo bastante,
cualquiera te salva la vida
menos cuando vives
que ahí en médico cierra
y dice:
No pudimos hacer nada.