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sábado, 28 de julio de 2012

OLIMPIC GAMES




Quedan inaugurados los juegos olímpicos.
Durante 15 días la mayoría de los deportes dejan de ser invisibles para los medios. Oiremos hablar de países perdidos en el gran anillo de la tierra, poseída por lo mejor y peor de cada raza.
Millones de dinero en la gran ceremonia de inauguración, países en guerra y muertos de hambre desfilando junto a quienes les venden armas y trafican con sus vidas.
Libia desfila
Afganistan desfila
Irak desfila
CHINA
EEUU desfila.
Parece mentira, un cuento salido de las brumas del tiempo, de la niebla londinense.

Y Haiti sigue sin existir. Es una Troya derruida, poblada de titulares pasados y ayudas humanitarias, cada vez más humanitarias.
 Groenlandia dejará de ser una amante fría y distante, se disolverá entre los mares cálidos bañados de radiactividad, su bandera iceberg dejará de hundir vanidades trasatlánticas y se disolverá on the rocks. Los pingüinos, los osos polares, las focas, serán desahuciados de sus casas y tramitarán una ayuda oficial ante la delegación de Greenpeace. Su bandera olímpica flota sobre el agua placton ballenera.

El gran Paul ha cantado Hey Jude, casi sin voz, doblado por una grabación acoplada, mientras Keith Richards con el rimel corrido arriesga su legendaria vida sobre una tabla de surf hecha con los pechos de mujeres de fibra de carbono, como las prótesis de Pistorius.

La reina madre ha salido de la colmena y ha mostrado su mecanismo automatizado y pastel al pueblo ávido de saber si todavía vive la gran abeja para la que trabajan. Homenajear su larga tradición de museo viviente, referente de la prensa del color de su sombrero y sus zapatos. Representación de la lluvia sobre las piedras erosionadas por el tiempo. Musgo, líquen, elixir de Merlín para la inmortalidad.

La revolución industrial: han ocultado ciertos detalles.
Han ocultado a los Clash
Han ocultado a mucha Irlanda
Han ocultado el expolio a colonias
Han ocultado sobre qué se fundamenta el imperio.
No han salido los piratas antiguos, los verdaderos James Bond al servicio de su majestad.
No ha salido el movimiento cooperativo, nacido de la esclavitud industrial.
No ha salido, que yo sepa, Ladi Di. ¿Ya se han olvidado de ella?.
¿Y Jack el destripador?, ¿y Tatcher? ¿y Malcolm Maclaren? ¿y las Trade Union sindicales?
¿y los mineros de Gales? ¿y Wilde? ¿Y Keynes?.
¿Y mi querido Orwell?, medalla de oro y record olímpico a la dignidad.

A cambio han mostrado a Beckham, esa especie de Kent compañero de Barbie, como un dios británico, hermoso como un billete de diez millones de Libras, con el nombre de su dueña tatuado en el pene, para que cada noche sea explorado por serpientes de oro y diamantes, salido de los barrios obreros, manchados de hollín y bebida venenosa de Manchester o Liverpool, capaces de engendrar belleza muda entre escombros de gente enterrada en los jardines.
Han mostrado la música, nacida entre días de lluvia y fresas de barrios altos.
Han mostrado a Mike Oldfield, ese orfebre de la melodía, engarzando sonidos que elevan el espíritu de la paloma herida.
Han mostrado su idioma, imprescindible para el negocio y para ratos de amor; love le llaman ellos, que se oía en las canciones de antes de las crisis.
Ha bajado Mary Popins para recordar a los niños que los buenos llevan paraguas voladores.
Ha sobrevolado James Bond, mucho menos audaz y temerario que los espías reales, casi un muñeco de cera, expuesto junto a la abeja reina, superado ampliamente por los hackers internautas y los narcos.

Pero los cinco aros están por encima de nosotros, coronan los continentes como santos de colores, si no estuvieran ahí cada cuatro años, celebrarían campeonatos mundiales de fútbol cada dos años, y eso sería inexplicable para el resto del cosmos, y para Sigmund Freud.

El azul: el fascismo
El rojo: el comunismo
El negro: el hambre
El verde: la deforestación
El amarillo: el dinero.

Quedan inaugurados los juegos olímpicos, sobre todo los de Roma de 1960, donde Abebe Bikila cruzó la meta del maratón corriendo descalzo, venido de Etiopía, seguramente corriendo y atravesando la pobreza con sus tendones desnudos.

"Tomad y comed todos de él..." dijo el fundador del olimpismo, y su carne se multiplicó en los países donde llegaron los periodistas evangélicos. El movimiento creció e invirtieron los especuladores del alma, creando grandes bolsas de negocio a través de paraísos espirituales. La llama olímpica no se apaga nuca en la cúpula vaticana vestida de Prada y limpiada por el amoníaco del orín de los ángeles.

Gloria a los deportistas del mundo. Citius, altius, fortius, y que no ganen los de siempre.
quedan inaugurados los juegos olímpicos de mi casa, los de mis amigos, los del facebook y twiter, los de mi cama, donde procuraré amar a cada país respetando su cultura bajo el juramento de los cinco aros olímpicos y el de unos labios que me lleven a la gloria.

domingo, 22 de julio de 2012

EL RESCATE




El rescate no se llamará rescate          
será una cesión temporal de soberanía.
En bote de lujo saltarán primero al agua
por este orden:
Rey, políticos, aristocracia.
Se llevarán todo lo que quieran
pues la mayoría ya se lo han llevado.

En un bote muy bien arreglado:
altos cargos, clases altas, banqueros, evasores
se llevarán todo lo que quieran
pues la mayoría ya se lo han llevado.

En un bote cómodo, amplio:
deportistas de élite, curia religiosa, militares de alto rango
se llevarán todo lo que quieran
pues la mayoría ya se lo han llevado.

En un bote pequeño:
los asesores, cargos de libre designación, grandes empresarios
se llevarán lo que quepa en el bote
pues la mayoría ya se lo han llevado.

Por último quedarán:
los ciudadanos:  parados, jubilados, funcionarios, maestros, obreros, mineros, científicos, estudiantes, inmigrantes, marginados.
A esos nos lanzarán un flotador pinchado
y los tiburones
estarán esperando.

Las mareas mezclarán sus colores
y teñirán de negro el océano
mares que bañarán las costas invadidas
por la soledad que tiene el poder
esa extraña forma de sufrimiento.

Y esas luchas anegadas
dejarán la triste noticia
unida a la esperanza
de que la lucha nunca acaba
siempre hay una cuenta pendiente
un dolor que se clava
una madre que tiende al infinito
un nuevo día.

Siempre hay alguien que espera
ignorado todavía,
que nos traspasa con su vida
y la eleva por encima de nuestras medidas.

Siempre hay algo que nos recuerda
llámese memoria o conciencia
de que somos humanos, todavía,
seres creados para entregarnos
a causas, incluso perdidas
máquinas de sufrir y producir gestos
madera noble traída de las eras
superadas con guerras y razas
tierra, viento, agua
y una especie continuada, mejorada
a pesar de los errores
a pesar de los asesinos
a pesar de los traidores
a pesar de la ignorancia
a pesar de tantas pérdidas,
somos portadores de semilla nueva
que nacerá por encima de lo yermo,
creciendo como si no existiera
el límite humano, la frontera
que ahora vemos tan cerca.

Habrá un nuevo futuro
que prescinda de lo innecesario
y se centre en lo imprescindible.

Habrá que construir
sobre escombros
el nuevo mundo
ese que siempre es el mismo
dotado de oxígeno y pan para todos
empeño por existir un día más
entre dudas y temores
por los que vendrán,
¡qué será de ellos!.

Todo está ahí
al alcance de los sueños
forma difusa de supervivencia
trama de novela negra
y polvo de estrellas.

Ha sido así
o al menos me lo han contado,
tras la angustia y el sufrimiento
una calma se posa sobre la tierra
y cubre a nuestros muertos
de los que hemos nacido
tan fantásticos e increíbles como ellos
seres de luz dotados del mejor armamento
el amor.

viernes, 20 de julio de 2012

MAGIA DIARIA

                                                                                      
Abajo                                                                
donde sólo llegan los estratos
hay un gran laboratorio
donde las lunas y los soles
cubren de moho a las almas
si es que son almas.
Nadie les conoce
ni ellos mismos quieren saber
parecen iguales 
acuden al contenedor de residuos orgánicos
esperando hallar el tesoro
algo más valioso que el frío.
Fueron hijos
mínimos marinos
esperados por olas de amor
astronautas de espacios insanos
pasadizos de huidas tensas.
Se construyeron a sí mismos
confundiendo flujos y líquidos
fuentes contaminadas por labios humanos
frisos de sincero arte rupestre
magia en la acera 
ven a verla.

MICKEY Y MINNIE

Mickey y Minnie se fueron a vivir juntos
les entregaron un piso de protección oficial
a diez minutos del centro en helicóptero.

Mickey y Minnie salían a pasear como lagartijas
y cantaban alegres canciones
recordaban cuando eran niños allá en los barrios Disney
donde vivían rodeados de amigos coloreados.

Están todos encerrados en frenopáticos
donde les imitan muñecos que cobran seiscientos euros
o dólares
se hacen fotografías con papás de cincuenta años
y niños de ciento veinte madres
confiados de que la velocidad vertiginosa
la triple vuelta
y la comida
son de garantía.

Minnie y Minnie, cada cierto tiempo vuelven a los cines
y se proyectan en la pantalla
los matan en videojuegos
trabajan en clubes nocturnos
llevan ojeras de cincuenta años
y camisetas de almacenes cárcel
mientras se besan como lagartijas
en el balcón que da al desierto
de su piso de protección oficial
su nuevo parque temático.


lunes, 16 de julio de 2012

DUELO AL SOL


Allí estaba Clint
con esa mirada de araña
con un cigarro apagado en el labio,
surcado de filmografía.

Estaba al otro lado de la calle
y me miraba como a un muerto.
Noté un líquido cálido
que bajaba por la rodilla
al comprobar que no había nadie,
todos estaban tras las cortinas
o tras las ventanas
cepillando caballos en el establo;
borrachos en el saloon,
fornicando con escandalosas mujeres,
afeitando con navajas desportilladas,
despachando libras de clavos y zarzaparrilla,
explorando fistulas y gangrenas,
buscando recompensas,
y yo allí
a punto de sol,
mirando de frente a Clint
mucho más rápido que yo,
cubierto por esa manta polvorienta
con espuelas de montar dinosaurios,
con las piernas entreabiertas
y escupiendo su alma al suelo.

Empecé a rezar:
Jerónimo que estás en los cielos,
Toro Sentado de los grandes prados.
Cochise , Caballo Loco
todos los santos de las reservas.

Y Marylin Monroe apareció en el porche
con el vuelo hongo de su falda,
arrojó un gran saco al suelo.
Clint la observó y se acercó
sin separar la vista de mi sombra
recogió el saco examinándolo lentamente,
me miró con un cascabel en los ojos,
y aunque no era su tipo
subió a Marilyn en la grupa,
delante de él
justo donde todos quisiéramos estar,
y dio media vuelta.

Escupí al suelo;
me cayó en la camisa.
La muerte tenía un desprecio.

NO LA VEÍA


No la veía
pasaba junto a ella
y no la veía.

Desactivé al cuerpo
de su centro de control
y todos los aviones cayeron
mientras se nublaba la vista.

Mi tono en do
su tono en mi
y otras ornamentaciones
supieron tratarnos.


En honor a la verdad
o a los números impares
no ocurrió nada
sólo lo esperado.

Y la posibilidad se alejó
provocando la misma niebla.

Pero oí notas en do
y en mí
y re calentó el sol.

domingo, 15 de julio de 2012

CLASES DE DICTADORES




CLASES DE DICTADORES

Existen dictadores tradicionales
clásicos a punta de pistola
infundidos de un soplo supremo
a imagen y semejanza del infierno

Otros muestran grotescos
 uniformes con chapas y medallas
conseguidas por encargo
de aleación ligera y vivos colores
conseguidas en conquistas imaginarias.

Otros llevan gafas oscuras,
y practican la antropofagia,
estrechan manos civilizadas
llegando a fructíferos acuerdos
con supuestas naciones democráticas..

Otros son casi niños
que juegan con uranio enriquecido
en un parque temático de cartón piedra
herederos de ruinas e intrigas
con gustos infantiles y enigmáticos.


Los hay muy completos
que tratan su investidura de divina
para que la ley humana no alcance
a juzgar sus juicios terrenales
oráculos insaciables de sangre.


Hay dictadores invisibles
que dejan hacer a especialistas
técnicos del absolutismo
con métodos fiables y estéticos
ajustados a los nuevos tiempos.

Dictadores refrendados
salidos de un parlamento,
Dictadores que dictan y cumplen
según el programa propuesto
y también el inverso.

Dictadores que apelan al consenso
investidos por el pueblo
reforzados por confianzas electorales
sublimados por conceptos éticos
sometidos a la ley y su imperio.


Dictadores a tiempo completo
que dejan descendencia
para asegurar el mantenimiento
y la pacífica transición
de su sistema de gobierno.

Otros son vigilados atentamente
durante años por fuerzas democráticas
donde estrictos observadores
rellenan concluyentes informes
sobre  sus crímenes y acciones.

También los hay mutantes
que se instalan entre libertades
y consignas populares
apaciguando sus impulsos
cuando prueban las ventajas del triunfo.


Todos ellos, cuando comienzan el dictado
suelen  decir: ¡quietos, callaos!,
y quien obedece está atento
a no cometer faltas de ortografía
mientras quien dicta atentamente vigila
que nadie levante la cabeza.




















sábado, 14 de julio de 2012

ELLOS NO PODRÁN


ELLOS NO PODRÁN

Ellos no podrán
Recluirnos para dejar de reclamar justicia.

Ellos no podrán
Estremecernos con amenazas y sanciones.

Ellos no podrán
Doblegar la firme voluntad del pueblo.

Ellos no podrán
Deshacerse de su culpa aunque sean absueltos.

Ellos no podrán
Decidir el valor de las personas sin recursos.

Ellos no podrán
Arrebatarnos lo público, lo conseguido, lo compartido.

Ellos no podrán
Vencer a madres enfurecidas y padres desesperados.

Ellos no podrán
Resumirnos en conceptos de interés y rentabilidad.

Ellos no podrán
Evitar que salgamos de nuestras casas sin protección oficial
Sin memoria de calidades
Sin parquet flotante.

Ellos no podrán
Condenarnos por querer vivir en libertad
Reconociéndonos en las calles
De un país del que no evadimos nuestros sueños.

Ellos no podrán
Matarnos a todos
Porque siempre quedará alguien:
un padre,un hermano, un amigo
Un desconocido convencido.

Ellos no podrán
Evitar que el libro de historia salga del estante
y se ponga en nuestras manos
Para que sigamos escribiendo sobre él
Las páginas que alguien leerá.


Ellos no podrán
Impedir que les recordemos sus crímenes
Frente a sus palacios públicos
Frente a sus foros y cumbres
Frente a sus propios hijos:
Que son responsables de llevar al pueblo
A abismos preparados para su exterminio.

Porque mientras siga habiendo vida
se oye el grito
se arma el valor
recuerda la memoria
y hay alguien que libre de culpa
lanza la primera piedra.

jueves, 12 de julio de 2012

SEÑOR PRESIDENTE



  Señor presidente.
 

   Usted abrió el regalo navideño que recibió por adelantado en noviembre y se encontró con un juguete bien empaquetado pero desmontado, descolorido y lleno de arañazos. La rabia contenida al descubrir que ese mecano ibérico estaba roto la ha tenido que disimular y se escondió durante un tiempo. Quiso volver a ser el soñador de la bandera grande, el soñador que jugaba con los conceptos y los preceptos. Buscó la falda de la madre España, pero la madre se había ido con demasiados, se había repartido por el territorio, y los chulos de fuera también la querían, y empezaron a acosarla y usted, buen hijo de bandera y soldados de plástico, no pudo evitar ver a la madre violada una y otra vez por sus proxenetas, salidos de los antros más atroces, mercaderes despiadados que rasgan a  las madres y los juguetes de los niños que sueñan con países que quizás sólo existan en su cuarto de juegos.

  Señor presidente.
  Sus amigos del patio quieren que siga pensando que la madre es suya, que la patria es suya. Le animan a creer que merece la pena salir a ese prostíbulo europeo, donde la madame sado, sin necesidad de cubrirse el rostro con el cuero negro, la expone impúdicamente en los escaparates, para que los clientes mundiales lascivos e insaciables, elijan entre las prostitutas de países pobres, traídas en bodegas de barcos saqueados por sus oficiales. Y entre ellas, a la madre, de la que mamaron muchos hijos y muchos padres.

  Hasta ahora hemos tenido chulos nacionales, bandoleros de patilla y pelo engominado, de fino y brindis a las tropas, de peineta y sotana recia. Chulos de costa y tumbona chancletera, chulos de barrio perfumado con la gasolina cara que tragan los ocho cilindros y sus caballos. Chulos de misa multitudinaria, de oraciones a los poderes divinos, visibles como focos de luz tétrica sobre un mar de almas bendecidas por la superstición. Chulos que juzgaban la osadía de otros y la condenaban al ostracismo. El más chulo se cargaba un elefante tras una noche agitada en un hotel de mil estrellas y mil infidelidades.
Chulos multinacionales, instalados con bajo coste y alto beneficio, esquilmando el comercio y recursos locales, abaratando costes a base de incrementar dolor y desamparo de familias enteras despedidas, arrojadas a los jinetes del apocalipsis, condenados a mendigar, dolorosa condición olvidada. Chulos locales, provinciales y consistoriales, que ponen a las puertas del club a sus guardias, a sus funcionarios y sus luces frías más llamativas. Chulos de aquí, con denominación de origen.

  Ahora deja a la madre en manos extrañas, vendida con interés variable, según el placer proporcionado. Y quieren fornicar sobre ella sin descanso, todos los días. Ajando sus entrañas, mientras asistimos al espectáculo del perdón de los pecados financieros e impositivos a los grandes chulos del estado.

  Señor, usted es el mensajero, ya no es el presidente. Le han dicho que los reyes son los mercados y que los juguetes hay que pagarlos, aunque siguen viniendo sobre camellos mortales.
Y ahora nosotros, que también somos hijos de la madre violada,  sangramos por dentro, y usted nos envía a la calle, a que delincamos, a que nos prostituyamos, a que empuñemos armas despreciadas. Usted nos ofrece la posibilidad de morir y donarlo todo a los chulos, dejar el sitio a nuevos hijos, esclavos de la delincuencia y el terror. No quiere reconocer que también es nuestra madre, nos expulsa de su lado mientras usted y sus amigos de patio, se aferran a sus pechos, succionando, mientras asiste diariamente a la violación, y la presenta como un éxito.

  Señor. No aplauda la miseria que impone. No permita vítores hacia la destrucción de la igualdad, la fraternidad (¿que puede significar para usted verdad?), la libertad. Usted es un incompetente presidente y un mal ciudadano, un activo tóxico, producto de intrigas políticas y conspiraciones de poder. Usted ha mentido mucho porque la mentira es su forma de vida y porque le miente a los pobres que le sobran en su fuerte de soldaditos de plástico. Pero usted sólo es un carnet, una foto junto a una bandera, un himno sin letra, que utiliza para que otros niños le acepten en el recreo, mientras otros le quitan la merienda, violan a su madre patria y le aplauden sus trabalenguas.

  Hasta para engañar hay que tener habilidad, y usted, esa condición política, no la cumple.
  Cambie de juego o cambie de madre.





martes, 10 de julio de 2012

GANARÁS EL PAN CON EL SUDOR

Alguien poderoso y eterno dijo:
Ganarás el pan con el sudor.
El campesino con el sudor de su frente y sus campos.
El comerciante con el sudor de su lengua.
El albañil con el sudor de su espalda.
El minero con el sudor de sus pulmones.
El oficinista con el sudor de su trasero.
El sacerdote con el sudor de sus sermones.
El mecánico con el sudor de su grasa.
El abogado con el sudor de las leyes.
El médico con el sudor de sus pacientes.
El astronauta con el sudor de nuestros sueños.
El pescador con el sudor de sus redes.
El artista con el sudor de su ingenio.

El delincuente con el sudor de su libertad.
El yonqui con el sudor de sus venas.
La prostituta con el sudor de su sexo.

El banquero con el sudor de los demás.
A veces no se gana nada
aunque haya sudor
y sufrimiento
y venganza.
Puedes perderlo todo
y seguir sudando.
El ser poderoso y eterno
no es infalible.


lunes, 9 de julio de 2012

YO TAMBIÉN AMO A JOHNNY CASH


Está envuelto en un atardecer del extrarradio        
cuando los coches cruzan a toda velocidad
por la autopista y sus accesos a la ciudad.
No es allí donde quiero ir
pero es lo que hago.
No robo, no mato.
No soy demasiado valiente ni sincero.
No estoy hecho de calles anchas y separadas,
de edificios equidistantes en medio de la nada.
Oigo a Johnny mientras conduzco
y no sé si estamparme contra un edificio o un quitamiedos perfilado.
Nadie en el asiento de al lado
nadie al lado
nadie.
Y me pregunto:
esas preguntas que surgen con los kilómetros,
con el sol brillando,
o la oscuridad avanzando.
Pregunto a la raya discontinua por su destino
y a la señal de la cuneta si es verdad
que hay un área de descanso
o  algo parecido.
Y pienso siempre lo mismo
y me pregunto las mismas cosas
sin ser filósofo
ni un buen conductor.
La carretera no se termina
y la línea discontinua sigue la indicación,
mientras Johnny Cash suspende la voz
bajo el sótano del garaje.