DUELO AL SOL

Allí estaba Clint

con esa mirada de araña

con un cigarro apagado en el labio,

surcado de filmografía.

Estaba al otro lado de la calle

y me miraba como a un muerto.

Noté un líquido cálido

que bajaba por la rodilla

al comprobar que no había nadie,

todos estaban tras las cortinas

o tras las ventanas

cepillando caballos en el establo;

borrachos en el saloon,

fornicando con escandalosas mujeres,

afeitando con navajas desportilladas,

despachando libras de clavos y zarzaparrilla,

explorando fistulas y gangrenas,

buscando recompensas,

y yo allí

a punto de sol,

mirando de frente a Clint

mucho más rápido que yo,

cubierto por esa manta polvorienta

con espuelas de montar dinosaurios,

con las piernas entreabiertas

y escupiendo su alma al suelo.

Empecé a rezar:

Jerónimo que estás en los cielos,

Toro Sentado de los grandes prados.

Cochise , Caballo Loco

todos los santos de las reservas.

Y Marylin Monroe apareció en el porche

con el vuelo hongo de su falda,

arrojó un gran saco al suelo.

Clint la observó y se acercó

sin separar la vista de mi sombra

recogió el saco examinándolo lentamente,

me miró con un cascabel en los ojos,

y aunque no era su tipo

subió a Marilyn en la grupa,

delante de él

justo donde todos quisiéramos estar,

y dio media vuelta.

Escupí al suelo;

me cayó en la camisa.
La muerte tenía un desprecio.