30 DE ABRIL. DÍA INTERNACIONAL DEL JAZZ

MONOTONÍA

Hoy,
mañana,
pasado,
tú,
yo,
y también ayer.

No toméis en serio al mundo,
os dejará huérfanos en cuanto pueda,
perderéis lo que creéis tener,
nadie sabrá que existísteis alguna vez.

La grada coreará bobadas
como cantos de guerra barata
las cenas serán frente a un libro
o una pantalla.
Entrar y salir de casa
ese será todo el mecanismo
entrar y salir
hasta que ya no vuelvas a entrar.

MIENTES

                                                         

Mientes
mientes
mientes.
Con esa costumbre que da la seguridad
con esa forma que concede la superioridad
con esa ficción que es tu vida.
Mientes
con la primera intención
con la tapia de tu campo
con los muros de tus senos.
Mientes
realmente bien
y te creas un personaje
confundido entre las brasas
lo llevas hasta el borde
y le das alas de cera.
Mientes
tanto
y tan bien
que quisiera ser tu mentira
y mezclarme con tus palabras
evitando a la verdad
de que me ignoras completamente.

¡Vamos, un poco más!
¡ya casi está arriba!
ya está casi llegando Sísifo
ahora falta la piedra.

ALGUNA VEZ

Alguna vez dormí sobre una piedra
alguna vez me tendí sobre la madera
alguna vez probé la escarcha
y cerré los ojos para no ser visto.
Alguna vez me quedé atascado
entre dos paredes de soledad.
Alguna vez me sentí sin estética
en un mundo perplejo.
Un sexto sentido me decía
que esto iba a ser así.
Que la estatura sería la medida
y la voz el salvoconducto.
Que el derroche que hacía
lo pagaría caro.
Y creí que me salvarías
con tu vientre de madre seca
agónica por mí.
Pero me ignoraste
me comparabas con los perros
y tuve que aprender
a vivir entre ellos.

Me causa una profunda nada
todo lo que ya no siento
me tiembla el pulso, el de dentro
sigo el rumbo del humo.
Son dosis de calma
prescritas por monstruos
que temen al hombre
que se desvía de su causa.

Claro de luz en la noche
junto a la alambrada
donde prenden a los huidos
donde el ser cuelga al cuerpo
y se vuelve fantasma
o cuneta espesa
aparcada a un lado
de la vía vida
que sigue recibiendo escupitajos
desde la ventanilla veloz y nítida
donde se reflejan los muertos siguientes.

LA SELECCIÓN

                          

400 currículum por hora
curritos culum                
currricurritos.
Empieza la selección
los perfiles,
las disposiciones.
400 curricurritos por hora
la fila da la vuelta
y llegan más
con los documentos
los papeles
y la sonrisa.
Todos quieren ser normales

y vivir normal                                    
con la norma.
La fila estrangula al edificio,
podrían entrar en tropel y asaltar
los stands con libros de autoayuda
y la boligrafería,
o los deuvedés de juego de tronos.
Y va y se ponen en la fila,
en la comida, con la familia,
alguien preguntará: ¿qué tal ha ido?.
Y la fila seguirá creciendo
como la hélice del ADN
mutando a la humanidad
hasta sus últimos vestigios.
¿Tendrá razón la mayoría?
Ha empezado la selección,
jugarán en la champions pig.

CANTO A LA FECUNDIDAD

                     

Tomaba la estrecha linde  
pervirtiendo al dolor
seductora maestra
de trazos firmes y procaces
dintel de media sonrisa
que acaba por caer cerrada
en la noche, vieja conocida
que vende amor a bocanadas.
Tratante de esclavos
condenados
aislados en la frontera del suplicio
donde temía que no hubiera nadie
y estábamos todos
ebrios de nosotros.

PODÉIS

Podéis percibir la brisa
esa de 140km/H
que se lleva por delante
los paraguas de todo a nada.

Podéis esnifar el viento
ése del que esperáis noticias
y sólo os traen recuerdos viejos
casi oxidados
en las bisagras del mundo.

Podéis, si os apetece,
coger un paño
y ayudarme a limpiar esto
echando vuestro vaho divino
sobre el tuperware
donde el genio del plástico
os evitará un fuego.

Podéis apeteceros un poco
salir con la intención de devoraros
de incendiar los vestidos
frotando vuestros huesos
hasta que salgan chispas
de los ojos de los voyeurs.

Podéis hacer tantas cosas
en lugar de estar aquí perdiendo
el reloj y la brújula
esa que marca siempre la infancia.

Podéis
¿o es que no podéis?
y yo ando suponiendo que sois carne
más o menos hecha
y ojos de martillo
que clavan letras sobre
el papel tan poco inocente
que está manchado de culpa.

Me estáis obligando a escribir
y tengo que terminar de limpiar
no quiero que los del desahucio
vean que soy digno de estar en la calle.

MIÉRCOLES DE MERCADO

Miércoles de Mercado
tras el pmartes y antes del pjueves.
Marta, mayte, merche,
mjulia.
No puedo veros
estoy encerrado en la red
pero sé que estáis
y caéis de vez en cuando en la telaraña
conseguís salir
porque es una telaraña de juguete
ni agarra bien
ni yo soy una rata
digo...
una M.

HOMENAJE A CLAIRE SQUIRES

  Domingo 22 de abril, maratón de Londres. Miles de participantes, entre ellos; Claire Squires.
Claire corría con la intención de ayudar económicamente al grupo Samaritanos; una asociación benéfica para la ayuda a personas con problemas emocionales. Claire murió en el  Birdcage walk, el último tramo de la carrera antes de enfilar la línea de meta.
  Puede parecer una tragedia, puede parecer una noticia, o una estadística fatídica. Puede parecernos cualquier cosa, pero a mí me parece hermosamente poético, respetando lo que la muerte tiene de respeto. Morir corriendo por una causa que no sea la de huir para ponerse a salvo, sino el hecho de entregar el esfuerzo y la vida por algo a lo que se debe uno emocionalmente. No es sencillo tomar la decisión de correr una maratón. Uno no sabe lo que le puede ocurrir, lo más probable es que termine tocado pero no hundido, y lo que el cuerpo pierde lo gana el espíritu. Cuando uno entrena una maratón, lo que está haciendo en realidad, es prepararse para lo peor; la distancia y la ambición son el límite. Y cuando uno corre por algo más que no sean sus expectativas personales, cuando lo hace por una causa con la que está de alguna manera comprometido, la exigencia de no fallar aumenta. La voz interior que te sugiere que te detengas, que dejes de agredirte, tira de tí, y tu corazón corre por ti hasta jugarse la vida.
  Ése último tramo de Birdcage walk tiene en su asfalto, el recuerdo de otra víctima. Las preguntas en el aire, ahí seguirán, y cada cual configurará su explicación o leyenda particular. Cada kilómetro, cada paso de una maratón te hiere, y la meta parece un arco iris inalcanzable tras el cual está la recompensa de terminar vacío, exhausto. El pequeño suicidio no consumado.

  Mi forma de homenaje hacia las personas que arriesgan hasta el límite, lo hago desde aquí, escribiendo, y también corriendo.

Vamos, no os desaniméis
cada vez somos más
para mancharnos de culpa.
Llegará un momento
en que la mayoría
tendrá por fin razón.

La respuesta estaba en el viento
cantaba el viejo Dylan
y el viento llevaba semillas
que pasaban de largo
fecundaban en tierras distintas
a mis desiertos.
Crecían ajenas al clima
salpicando de color
las laderas del alma.
El viento traía respuestas
que se deshacían cuando llegabas
aún así,
las preguntas quedaban.

INSISTE

Insiste en vivir
no evites a la vida
procura destruirte con sentido
en algo que deje huella
o que erradique la maldad.
Insiste en amar
no esperes demasiado
todo son intereses
procura no engañar
y mostrar siempre algo del interior.
Insiste en desprenderte
de todo lo que consideras imprescindible
dejar pelado el árbol de manzanas
para que vuelvan a salir otras nuevas.
Insiste en amar
a pesar de lo que ocurra después
o lo que deje de pasar,
insiste en ello
es tu carnet de identidad.

EXPLICACIÓN DE LOS RECORTES A LO TIP Y COLL

ARGENTINA

Argentina
plateada
siempre sufriendo y amando
desesperadamente
con tango de fondo
y llanto de madre
humor y rock
Argentina
¡tu nombre es tan plateado!
con esa dicción hipnótica
de psicoanalista interminable
con esos triunfos colectivos
resumidos en un gol.
Argentina
dulce arrabal del mundo
donde las mujeres aman
sobre brasas de carne quemada
pasión por la palabra
que lleva al océano.
Desde la luna desierta
todo es lo mismo
rodeado de vacío
y los aviones obsoletos
dispuestos a volar la tragedia
con medias de rejilla
y humo de tango.

NO SOY DE ESOS

Yo no veo los barça - madrid
no sigo a la roja
no me interesa Nadal
ni Alonso.
No sigo a la "eñe"
ni siquiera a Contador.
Sólo espero poder besarte en la esquina
mientras todos están pendientes de sus héroes.

ESTADOS TEMPORALES

Pasé de la inocencia a la vergüenza
de la vergüenza a la osadía
de la osadía a la conciencia
de la conciencia ¿al miedo?.

Moderadamente optimista
puesto que ya lo voy perdiendo todo
y vuelvo a estar desnudo
como un animal más
ocultándome tras el tronco
recogiendo con una trenza las orejas.
Sólo espero que tenga buena puntería
y no me haga sufrir más.

Ráfagas de luz inconsciente
mordiendo el dedo que acusa
amor envasado al vacío
del frío sentimiento acabado
tengo adherido tu recuerdo a mis arterias
y me cuesta subir las escaleras de Led Zeppelin
te llevo en el torrente
que bombea la calenda del pecho
pareces una diosa por nacer
con poderes reunidos Geyper.

EL PÁJARO

Mientras escribo
oigo el canto de un pájaro
no sé que dice
pero me gustaría saberlo
ni a quién se lo dice
pero me gustaría conocerle
sólo sé
que está muy seguro de lo que cuenta
y que a pesar de estar enjaulado
parece contento.

Mi libro: "Los papeles del vigilante", entre los 11 finalistas del premio de novela BUBOK. 

http://www.bubok.es/blog/2012/04/18/finalistas-del-iv-concurso-de-creacion-literaria-bubok/

LO PÚBLICO

Ante el programado desmantelamiento de los servicios públicos, nadie está a salvo de la exclusión social. El patrimonio de la clase media es el sistema público. Se ha instalado la mentira como instrumento utilizado para la explicación. Hemos tenido 35 años de utopía social, donde los ciudadanos podían tener igualdad de oportunidades bajo la tutela pública de los derechos. Es un oasis en la historia. Tradicionalmente esto no ha sido así. O nos defendemos o nos destruimos como sociedad.

PREOCUPACIONES

De vez en cuando hace falta algo más
que deseos y palabras reincidentes
bajar a por el pan
pasear hasta la esquina
consultar la cartelera
indignarse con noticias.
De vez en cuando siento
que ser adulto consiste
en tener preocupaciones
una gama extensa de preocupaciones;
nacionales, internacionales,
personales, ajenas...
preocupaciones que te mantienen
entretenido en parecer mayor
jugando con ellas como un niño.

HABLAR DE AMOR

Tengo amor
por cada persona que conozco.
No es tan exagerado
sólo se trata de saber
qué es amar.

Si crees que se trata de dibujar un corazón
o casarte a las siete de la tarde.
Si crees que consiste en besar
o gastar en regalos el dinero.
Si crees que es decirlo
o no decirlo nunca.
Si crees que es más bien cambiar de persona
o ser siempre la misma.
Si crees o tan solo lo piensas
que es tan fácil como pasear juntos.
Si crees o ni siquiera lo piensas
que sólo es el acceso al cuerpo.
Si crees que es una imagen concreta
o algo que cambia tu destino.
Si crees que es algo que envuelve tus días
entre algodones de promesas.
Si crees que son largos pasillos
por los que correr o volar.
Si crees que se vende en tiendas
o se importa de otros países.
Si lo confundes con otra cosa
no es nada extraño
pero tengo que decirte
que puede que no lo sea.

Si crees que siempre llega
que está esperando en algún lado
que lo llevan en vagones
o en vuelos baratos.
Si crees que abres la puerta
y te salta encima a tu llegada.
Si crees que es fácil encontrarlo
o difícil no encontrarlo.
Si crees que escribiendo, o leyendo
está todo dicho, está todo hecho.
No es nada extraño que lo creas
pero tengo que decirte
que quizás deberías pensarlo.

                                                                                

DE TODOS MODOS

 Creo que acertarás si me acompañas

y si yo te acompaño también.

No nos equivocaremos demasiado

si procuramos acertarnos.

No sé si seremos el uno para el otro

o los dos para nadie más.

A lo mejor sólo nos miramos

y nos dejamos de palabras

o amanecemos como soles

asomados a la montaña.

Creo que si juntamos

nuestras camisetas y pantalones

estaremos más cerca.

No nos separaremos demasiado

si nos acercamos por los lados

para no cortarnos el paso.

No sé si podremos con todo

a lo mejor nos quedamos solos

y temblamos inquietos

sin saber como descubrirnos.

Creo que de todos modos

me dejaré destruir un poco

a lo mejor no es para tanto

sentarme tan cerca de ti

y que pueda ser yo la piedra.

Y EL SEÑOR

...Y el señor descendió de las alturas
y dijo a los bancos: "Prestaos los unos a los otros"
y dijo a los políticos: "Colocaos los unos a los otros"
y dijo a los futbolistas de primera: "Os crearé a mi imagen y semejanza"
y dijo a los inmigrantes: "Vosotros sois la sal de la tierra"
y dijo a su padre: "¿Padre: Por qué me haces decir estas cosas?"
y el Padre envió lluvia donde había inundación
envió sol donde había sequía
y envió a otros destructores de la naturaleza
tan poderosos como él
y tan humanos como yo.

RECORTES

Los recortes necesarios
para los mercados
son insuficientes
y la bola sigue bajando
cogiendo velocidad
debajo estamos todos
reconozco a algunos entre las primera filas.

CUANDO MIRO

 A esta cúpula suspendida

a la que llaman cielo  

a este mundo podrido

al que le llaman planeta

a estas maderas olvidadas

a las que llaman árboles

a estos huecos en la piedra

a los que llaman hogares

a estas venas que me encajonan

a las que llaman calles

a esa máquina de incomunicación

a la que llaman tele

a estos perros juguete

a los que llaman mascota

a estos niños de hoy

a los que llaman "iboy"

a esta forma de vida

a la que llaman "ilive"

a esta estética reiterada

a la que llaman moda

a esa pérdida de tiempo

a la que llaman informática

a esta mentira repetida

a la que toleran como verdad.

A este cuerpo que soporto

al que le llamo polvo, o mierda

a este suelo que piso

al que le llamo paso

a esta multitud coincidente

a la que llamo gente

a este orden del mundo

al que le llamo error

a estas noches de muerto

a las que llamo soledad

a este tiempo que traspasa

al que le llamo herida

a este grito que no sale

al que le llamo valor

a este llanto que me ahoga

al que le llamo egoísmo

a este sol que me quema

al que le llamo cáncer

a esa compañía improbable

a la que espero todos los días.

A todo eso es a lo que me refiero

cuando digo que miro.

Noche Por Antonin Artaud Oeuvres complètes (tome I) Los mostradores del cinc pasan por las cloacas, la lluvia vuelve a ascender hasta la luna; en la avenida una ventana nos revela una mujer desnuda. En los odres de las sábanas hinchadas en los que respira la noche entera el poeta siente que sus cabellos crecen y se multiplican. El rostro obtuso de los techos contempla los cuerpos extendidos. Entre el suelo y los pavimentos la vida es una pitanza profunda. Poeta, lo que te preocupa nada tiene que ver con la luna; la lluvia es fresca, el vientre está bien. Mira como se llenan los vasos en los mostradores de la tierra la vida está vacía, la cabeza está lejos. En alguna parte un poeta piensa. No tenemos necesidad de la luna, la cabeza es grande, el mundo está atestado. En cada aposento el mundo tiembla, la vida engendra algo que asciende hacia los techos. Un mazo de cartas flota en el aire alrededor de los vasos; humo de vinos, humo de vasos y de las pipas de la tarde. En el ángulo oblicuo de los techos de todos los aposentos que tiemblan se acumulan los humos marinos de los sueños mal construidos. Porque aquí se cuestiona la Vida y el vientre del pensamiento; las botellas chocan los cráneos de la asamblea áerea. El Verbo brota del sueño como una flor o como un vaso lleno de formas y de humos. El vaso y el vientre chocan: la vida es clara en los cráneos vitrificados. El areópago ardiente de los poetas se congrega alrededor del tapete verde, el vacío gira. La vida pasa por el pensamiento del poeta melenudo.

                                                                                  

Han colocado la lavadora
bien encajada.
Han metido la ropa sucia
y otra no tanto.
Han seleccionado programa
no han dudado
uno largo a 90 grados
todavía está dando vueltas
el centrifugado
saldrá teñida
y encogida
pero saldrá lavada
como dinero ilegal.

Hoy me han escrito

pero se han equivocado de buzón.

Han llegado varios mensajes;

uno de telepizza,

otro de inmobiliaria,

de quiromancia,

y cursos de inglés.

Sólo dos eran realmente para mí:

uno de eléctricas

otro de Telefónica.

También hay una carta

que escribí para mí.

Sólo tiene una frase:

"recuerda lo que amas"

me gusta leerla

por eso la dejo en el fondo

entre otra propaganda.

ABRIL

Abril
cuarto mes
cinco letras
primavera, eso dicen.
Cuando pronuncias abril
abres ventanas
entran colores
salen abejas de las letras
posan nubes sus mejillas
vuelcan estrellas de la sopa
ruedan circunferencias
brotan cráteres de hormigas
nacen clases de amapolas
me miras,
me rozas,
me impregnas
de algo parecido
a la montaña.
Abril dices
y nada te oye mejor que yo
que los he visto pasar
y los conocía por su estela.
Pero sin ti
el abril es un noviembre de luto
o un febrero castrado.
Sin ti
o contigo pero sin mi
abril es un rastro enfermo
donde les ponen flores
a las visitas que le sacan pegas
sobre todo al muerto.

No es fácil
ni difícil
soportar la idea
que se o      d      l  
               n      u      a

se es f   u        m       a
se c
       a
          e
y de la que sólo oigo
el RUIDO.

FALLECE ANTONIO MINGOTE

FALLECE A LOS 93 AÑOS ANTONIO MINGOTE