RESUMEN DEL AÑO.

El resumen del año
lo llevan los decretos aprobados,
los desahucios ejecutados,
los profesores despedidos,
los enfermos no atendidos,
los banqueros indemnizados,
los evasores evadidos,
las tasas por reclamar justicia,
las nuevas tarifas eléctricas,
los rescates a los ricos,
los Gao Pines no juzgados (por defecto de forma),
los Urdangarines silenciados,
los elefantes abochornados,
los niños pagando 1 euro por tuperware refrigerado,
los dependientes eliminados de la lista,
los indignados apaleados, multados,
los policías ensangrentados,
los parásitos parasitando,
los servicios públicos expoliados,
los ciudadanos despojados de tal condición,
el amor suspendido en besos
el afecto creciendo en comedores, refugios,
el miedo que extiende su sombra,
la lágrima que nace en el estómago,
la impotencia del mundo roto,
del hombre roto, la mujer rota, el niño roto,
el mundo roto
al cual le juntamos la carne con nuestros deseos
y cerramos sus heridas mientras brindamos
y algo más tarde
vuelve la hemorragia
a teñirnos de rojo
como lo siento
como lo veo
como el vino que me evade,
lo digo
con doce malas uvas
al filo del nuevo año
y les deseo a los hijos de puta
que su final esté cerca
y no dejen descendencia.

YO VENGO

Yo vengo de mi muerte,
no era descanso ni paz,
solo muerte.
Una industria elegida
para hacer productos caducados,
similares y distintos;
sabores dulces o amargos.
Una procedencia difusa,
casualidad o violencia,
y el aspecto que acota,
la figura que define
los límites de lo visible.
Ni yo mismo sé de donde he salido,
a medida que ando se borra el rastro
y el humo se hace grande, disperso,
como el de un reactor cruzando el cielo.
Una velocidad descontrolada
escoltada por las nubes y la luna
rompiendo barreras del sonido
y sonidos sin barreras.
Una nave cargada de ayeres y mañanas
que pueden estrellarse en cualquier lugar;
puede que hoy.

24 DECEMBER (II)

Me voy de viaje.
Ahora, sobre las 15h.
Me voy a que me trague la carretera
y me devuelva a los campos
donde cultiva Monsanto
sus pepinos gigantes.
Me voy a que me den igual
ocho que ochenta
y encerrarme en un sanatorio
donde todo el mundo celebra algo
menos su recuperación.
Estoy perdido
me salgo de la raya,
la línea blanca me cose a miradas
y nadie en el asiento de al lado.
Pongo la radio
y canto con todo el pulmón
la primera estrofa de una vieja novedad.
Hay polvo en el salpicadero
una extraña mosca me espía (es de la CIA)
y todo porque dije
que no había nada que celebrar.
Quieren que nos amemos
a base de compras,
nos compramos sin remedio
nos vendemos a la seguridad
al calor
a la compañía,
a un transcurso ordenado,
como los libros,
como la ropa interior,
a este gasoil cada día más caro,
a esta electricidad salida de minas de oro
donde viven los que cuentan el dinero
que entra en los cráteres de la caverna.
Yo no estoy limpio
solo faltaría eso.
Estoy solo
y no puede venir Dios a cantarme
porque no se dedica a eso
y se me ve a la legua que no creo en la salvación,
soy débil
y no tengo fe en nada,
de vez en cuando encuentro un motivo
pero se escapa
o lo entierro
o no le hago caso,
soy así,
un enfermo de egoísmo
sin tratamiento
ni diagnóstico claro
y voy tirando de humanidad
y de buena voluntad
y de miedo.
No cambio nada,
soy falso y hueco
bañado en letras glaseadas
que se quedan en la caja
esparcidas
derrotadas por la evidencia.

Me voy a la carretera
tengo una llave en el bolsillo
y un paquete de botellas de agua.
Si hay un puticlub abierto hoy
lo miraré de reojo
y pensaré en las esclavas
que amenizan a los crápulas del pueblo
antes de su cena
y su pavo
y todo eso que gusta tanto a los niños.
Me cuesta aceptar
me cuesta vivir
me cuesta todo esto
y somos muchos, concidimos en muchas cosas,
pero no encontramos la forma
de querernos más,
demasiadas trabas
y cálculos.
Calculamos la vida
como un Monopoly
y aspiramos a la felicidad
que no tenemos ni idea quien la inventó
ni qué quiso decir con eso.
Es una pena
o es un don.
Me voy
al kilómetro tras kilómetro
buscando el mar
y su contaminación silenciosa.
Quiero llorar
y no sé por qué,
algunas veces pasa,
uno piensa en la inocencia de la gamba
y le absorbe la cabeza
como queriendo su cerebro,
su vida libre anterior,
su única preocupación:
no caer en la red,
seguir al líder
juntar escama y bigote.

La carretera.
Al primer autoestopista lo monto
y me lo llevo de copas
y le doy un billete
y le deseo buena muerte.
Me hago daño
quiero herirme
pero no consigo sangrar lo bastante,
cualquiera te salva la vida
menos cuando vives
que ahí en médico cierra
y dice:
No pudimos hacer nada.

24 DECEMBER (I)

Y abuelos muertos

padres muertos

hermanos muertos

hijos muertos

amigos muertos

sueños muertos

esperanzas muertas,

pero se termina el primer plato

y se empieza el segundo

y el postre

y el café

y el cigarro.

Y recordáis

a los vuestros que ya no están,

pero los que mueren ahora y son de otros

eso, no es cosa vuestra. 

24 DECEMBER

"Sin el pueblo no somos nada" Joe Strummer (The Clash)

Yo os bendigo

en nombre de los centros comerciales

de los bancos y cajas de ahorros,

en nombre de vuestra religión; elegid la que os convenga.

Os bendigo

porque tenéis luz

y lleváis la belleza y la muerte escrita

con letras de papiro y trazos de naufragio.

Acordaos de que nadie está a salvo

de la soledad y el frío.

Nadie está a salvo de la desgracia

sea cual sea su forma.

Y que en cualquier caso

sois vosotros mismos quienes decidís

que coño hacéis con vuestra vida.
Tomad y bebed
hasta caer rendidos.
Tomad y comed
hasta reventar.
Tomadlo todo:
las mujeres, los niños, las esperanzas,
y haced de ello una hoguera
y cuando el fuego esté en lo alto,
acabad con vuestra vida;
con dolor
con sufrimiento
con todo.
Y no dejéis nada sobre la mesa
ni sobre la tierra
que recuerde a vosotros
y vuestra raza acostumbrada a morir.

CENA EN TU CASA

Cada vez que ceno en tu casa
al segundo plato;
quisiera meterme bajo la mesa
y acariciar medias y piernas,
descalzar zapatos de tacón,
hablar con los pies de cosas del suelo:
de las caídas,
del tiempo frío
de lo que cuesta soportar un peso.
Y escuchar atento al hueco de la falda
que me habla desde su profundidad
de cosas de la vida.

Es inevitable sentir identificación,
la fragilidad de la voz cuando grita,
la espera ante el mundo que arrolla,
el aluvión de vidas gastadas que rebasa el día.
Caer, caer una y otra vez, y levantar la vista para esperar otro golpe.
Necesito volver a estos acordes como a los libros, a los abrazos perdidos, a los deseados
y de ahí al refugio de la rutina donde me esperan siempre los mismos:
los amados, los ignorados, bellas bestias que corren detrás,
subiendo una gran bola de ausencias que cada vez se hace más grande y la cima se aleja, se aleja.

Ha sido un día pleno,
para alguien ha sido el fin del mundo
para el mundo ha sido el fin de alguien
yo formo parte del guión
que también acabará firmando la carne.

Tómate el día con calma,
dicen que cada día es único
pero cada día es mímico,
y te hace muecas descaradas
esperando que rías, que llores
o que le devuelvas el gesto.

El día que me pinte la cara de blanco
se verá más la sangre,
y los ojos serán los de un campanario,
la lengua rozará los corazones dorados
por soles incandescentes,
traicionados e inocentes,
tristemente amparados
por su voluntad de hablar
a quien solo hace gestos;
algunos muy hermosos.

¡Hay que ver que alto está el techo!
debe vivir alguien allí:
o los pies de los de arriba
o la cabeza de los de abajo.

A estas horas
ya han entrado las brigadas de la tristeza,
Están haciendo lo posible,
se esmeran,
llevan una preparación de estado mayor.
Cuando vivía mi abuela
yo esperaba la noche,
me acostaba en su colchón de lana,
las sombras eran de los dos
el corazón mio 
y el calor de ella.

PREÁMBULO

Primero fueron los ojos,

después las manos; los brazos
los labios, las caderas
los pechos, las piernas
el aliento, la sed.

El índice recorría el muslo lentamente,
dibujando una palabra o un látigo,
subía a por agua y bajaba,
rodeaba el tobillo y lo dejaba,
ascendía al arco de la espalda
y reunía al corazón y al anular;
sin palabras.

La palma se extendía
y buscaba ser admitida con el jadeo,
el pecho aspiraba aire y rozaba
certero donde alcanza el tirador.
La lengua se movía en su pecera
y revisaba cada arrecife de coral,
ardían las mejillas,
se erizaba la cama.

Bajé a la vida
y me quedé a dos centímetros del surco,
rozando con la sombra lo que ya era aroma
de invitación entregada.

Estaba la noche apagada
y dábamos rodeos
como órbitas amaestradas.

RESISTIR

Insistir.

Regresar al lugar de los hechos

y observar si queda algo de aquellas alas ligeras.

Cuando todo parece repetirse uno se plantea...

resistir

A la fauna plácida de los centros comerciales y sus falsos nombres como: "los días de oro"," la semana fantástica", el "Puerto Venecia" o el "yo no soy tonto". Colapsando calzadas y cinturones, para errar entre pasillos y luces de colores. Carros y bolsas, comida, artefactos, ropa de moda para hoy y trapo para mañana, móviles, táctiles,  diseños ofimáticos de ídolos informíticos. Existencia en código de barras. Con el parking caótico agradeciendo tu constancia.

Resistes al espejo del sábado como si fuera un lunes y miras con ojos bóvidos a consumidores prácticos de humores cíclicos en función de su crédito.

Resistir

A la ostentación mística y sus legiones de apóstoles entregados a las causas recluidas en templos, adorando imágenes de la cueva, que llueva, que llueva. El pie incorrupto de Santa Teresa, las tetas de santa Águeda,  la sangre licuada de san Genaro, el esperma fosilizado de Onán, y el trozo de la sábana que una beata encontró en un páramo, donde dicen las crónicas orinó San Meandro.

Resistir

A quien le interesa de tu vida el dato más sórdido, y al espía que recopila nuestro rastro cibernético.

Al dolor y sus damas de honor

a los señores del universo jugando a los muertos

al esquema de vida diseñado para la sumisión.

Resistir la tarde del domingo,  escuchando el eco de una radio, la salmodia de goles de gladiadores modernos, animados por locutores espídicos que hablan de un crack y un hat trick, y jamón Guijuelo y pipas Facundo, excitando a hinchas capaces de viajar como ganado por el mundo, para corear himnos pletóricos de ardor patriótico, visitando bares históricos hasta quedar amnésicos, en plazas públicas como decorado simbólico.

Resistir al espectáculo donde se reparten abrazos y besos, la compañía de títeres familiares, representando sus funciones y festivales.  Y se aman a destajo, y se esfuman hasta la próxima, llenando el tiempo cósmico de comidas orgiásticas y chistes fáciles sobre situaciones cómicas y ocurrencias políticas entre azules y rojos, acabando en disputa por bodas de homosexuales y parejas de pelo en pecho, que esto ya no es España y que le den a Cataluña, porque la república era legítima y al abuelo lo mató Franco.

Resistir

Y esperar que un día estúpido una enfermedad sórdida me acabe metiendo una cánula por la próstata, y me inunde de lágrimas el dolor del frío plástico, que drene el repugnante líquido que mane de mis órganos.

Resistir y sostener sobre el desgaste, el último latido inocente del corazón, a veces humano, a veces bárbaro.

Cuando eres capaz de partirte en dos sin separarte; cuando sólo tú ves la grieta del techo, cuando percibes que las alas vuelan sin ti: estás resistiendo.

POR AMOR

"Amaos los unos a los otros"

y alguien confundió el significado

y empezó a violar cuerpos y almas

por profundo amor.

Un pastor violó a una oveja

de nombre Bárbara,

y un dictador violó derechos

en nombre del pueblo.

Alguien se quitó la vida por amor

o más bien, la entregó.

Y tras una breve noticia

todos volvieron a discutir

sobre los gérmenes de un lavabo

o la expansión del cerebro en estado místico.

Por amor la lengua traza elipses

en el interior de cuevas perladas,

los ojos tienen rayos x;

el oído descubre ultrasonidos,

los brazos pueden tener mangas o tangas,

y lo que llaman amor

circula a gran velocidad saltando señales

porque tiene su propio código

y sus propios infractores.

Jan Sterki.

CONDUCCIÓN NOCTURNA

Cada noche al acostarse, los conductores nocturnos

se colocan ante un libro y conducen.

Algunos llevan vehículos lujosos, con tapicería de cuero,

antiguas ediciones o fieles reproducciones.

Otros son amplios monovolúmenes, o prácticos utilitarios.

Hay quien apenas arrancado el motor, se para;

incluso deja las luces encendidas.

Hay quien encuentra entretenido el paisaje

y lo recorre despacio.

Hay conductores todo terreno, avezados,

capaces de transitar por lugares agrestes y solitarios

y conductores despistados repitiendo itinerario.

Los hay amantes de la velocidad y recorren autopistas,

el objetivo es llegar.

Hay quien comete infracciones y se salta páginas.

En ocasiones hay copilotos que distraen al conductor,

algunos buscan un área de descanso y se detienen.

Una vez terminado el trayecto, hay conductores inconscientes

que dejan el vehículo en cualquier lado, expuesto a caer por el abismo de la cama.

Los conductores responsables, a menudo en doble fila

aparcan en el garaje más cercano.

Algunos, al terminar tocan la superficie

 para comprobar

la temperatura del motor.

6 DE DICIEMBRE

6 de diciembre del año que murió el estado social a manos de los cuatreros del negocio privado. 6 de diciembre que es sólo una fecha para el recuerdo, que ya no tiene brillo porque la lámpara la frotan quienes saben que han matado al genio. 6 de diciembre de gente desesperada o acobardada, antes llamados ciudadanos; ahora consumidores, productores, emprendedores, defraudadores,  servidores... Nunca hubo tanta desesperanza en esta tierra. Pero aquí también encontré alegría, y niños jugando y amantes amando, y viejos tenaces y amigos dispuestos a seguir adelante, a plantar cara, a ser solidarios, a luchar por los que vienen en memoria de los que se van. 

NO TODO

No todo lo que tiene alas es libre

no todo caballo es un cuadrúpedo

no todo micrófono amplifica tu voz

no todo secreto tiene importancia

no toda corriente es de agua

no todo tiempo trae un cambio

no toda cama sirve para descansar

no todo lo sencillo es fácil

no toda justicia es ciega

no toda enfermedad acaba en muerte.

Pero es posible que un pájaro tenga alas

que un caballo paste libremente

que en un hospital nazcan niños

que un micrófono sean muchas voces

que un secreto se haga público

que una corriente altere el curso de un cauce

que el tiempo sea cambiante

que en la cama se pueda amar

que lo sencillo sea por dónde empezar

que la justicia se desprenda de la venda

que la enfermedad cambie tus hábitos

que el profesor enseñe

que una madre te quiera.

ESTUCHE

Nunca me faltó un sacapuntas,                                           

afilaba los lápices hasta convertirlos en un arma

y pasaba los dedos por la punta,

el primer herido quería ser yo.

Siempre se partía el grafito al escribir

y volvía a afilar.

Presionaba hasta ver la sangre del papel,

 brotando al ritmo de mi fantasía.

La goma nunca borraba del todo.

Un buen examinador conoce

donde están los errores, las marcas, las señales.

En su juicio está sancionarlos.

Algunas faltas no prescriben a los cinco años.

El compás era una mujer

que cerraba las piernas en el último momento,

se esparcía la tinta

me hacía empezar de nuevo.

Sólo cuando lo dominabas

se conseguía el círculo perfecto.

Siempre quise introducir en el sacapuntas un dedo,

y darle vueltas hasta conseguir hacer de él

la extremidad de un escritor.