DOMINGO PREDIFUNTOS

Los muertos forman atasco en el tercer cinturón.
Llevan flores de plástico con gafas negras.

Van cómodos en coche climatizado,
disfrazados de sustancias tóxicas.

Tienen pesadumbres de ocasión,
esperando el turno de semáforo.

Todos a una: vamos hoy,
para dedicar el resto del puente
a nuestros juegos de muertos.

Las cruces se entristecen
de ver tantos muertos que caminan
sobre suelos de cielo.

Llantos de fiesta indigesta,
los muertos regresan en sus coches
cae la noche y les espera
la costumbre de mañana.

AHORA

Ahora que el cielo se confunde con el infierno

y que las llamas queman por igual

a ángeles y demonios.

Ahora que las palabras confunden momentos,

y que los cuerpos se toman con espasmos

temblando entre urgencia y deseo.

Ahora que están encerradas entre mentiras mayores

las verdades que creías ciertas.

Ahora que miras a tu alrededor y sólo ves a extraños

Intentando eludir tu presencia

para no contagiarse de tu vida.

Ahora, este ahora que pensabas no llegaría nunca,

está llamando a tu puerta,

y lo oyes desde el sillón que te tiene atado

a la medida de tus esperanzas.

Sostienes las llaves de la libertad y abres la puerta cada día

Y entras de nuevo esperando ser distinto,

pero llegas igual de sucio, quizá algo más.

Alguien ya no te espera, nada te separa del abismo.

NUEVAS PERSONAS PARA ESTOS TIEMPOS

Los juegos se acabaron y las piezas han muerto

sobre un tablero pintado con sangre.

Las llamadas al orden fueron desobedecidas

por hijos sin madre.

Los supervivientes se organizaron como animales

necesitados de otros animales.

Si alguien se acordaba de quien había sido

lo olvidaría en poco tiempo

Para esta situación era preciso no tener nada

desearlo todo y respirar cada día.

No parecía tan complicado mientras durara

la paz de juguete para niños malos.

Los cuerpos se  juntaron cosidos por las ideas

y sólo pasaba el frío muy intenso.

Había una extraña  sonrisa en la luna, ríe por todo

y más ahora que estaba todo claro.

Había que elegir; entre la miseria o la pasividad

esa era la partida.

Y decidieron ser animales para no sufrir como hombres

conscientes de su muerte.

Siempre se salva alguien, la extinción sólo llega

por propia decisión.

EL CESE DE LA VIOLENCIA (CON ARMAS).

20 de octubre de 2011, en medio de los temblores económicos, tsunamis de miedo e incertidumbre, entre noticias de goles europeos y disputas por los escaños, entre trabajos que se pierden y paros que se agotan; entre calles levantadas y putas acostadas con aquellos a los que le urge el sexo. Entre el retoño de los Sarkos y las Brunis, venidos a este mundo para admirar la belleza de los muertos. Este mundo digo, con un río de sangre africana que desemboca en los mares pirateados a los que no llega la SGAE. Este pedazo de universo que estalló para alejarnos de la eternidad y ponernos a funcionar en manos de la producción y la locura.

Esto y más. Y entre todo esto; menú repetido, tres individuos anuncian el cese de la lucha armada, tras 829 muertos, miles de presos, millones de temores entre txokos y calles desiertas recorridas por el paso fúnebre de una libertad verde roja y blanca.

Quedará el pasado entre el dolor de las pérdidas y el negocio de los libros vendidos, con interpretaciones para todos los públicos.
Pero hay más asuntos que resolver. El amor no sólo es exclusivo de las parejas, que por lo general se traicionan cuando creen encontrar un producto mejor, cuando se ha agotado el modelo de convivencia. Queda la lucha real que es contra la pobreza, la enfermedad y la ignorancia, y esta es una lucha donde caen todos los días miles de muertos.

Ser individuo: que no se puede dividir, y a partir de ahí cualquier asociación que contribuya a su desarrollo.

La belleza es el recuerdo de lo que fuimos.

AMORLOTO

He quedado con lo imposible
con la belleza en la proa
y admiración en el muelle.

Espero la posibilidad
de que me mires,
y me lances un rayo de esperanza,
sujeto a una nota
con mi nombre cosido a tu sonrisa.

Aspiro el olor de la cama
Cuando te levantas.
Y te das la vuelta
Como un monte de deseo
Latiendo sin forzar.

Busco la distancia
donde me hablas
cerca de los labios,
y me miras como a un objeto querido,
De dudoso contenido.

Reclamo tu presencia
Firme y apacible,
a pie de calle,
o entre la lucha
No veo razones para ignorarte.

Y a tu paso
enciendo la mecha;
para que estalle
con todo su esplendor

Por fin de fiestas.
Todo ha terminado aunque hay quien tiene la impresión de que no ha empezado o quien cree que continua la inercia festiva. Se ha abusado de la vida en general. Hay quien la ha violado y la ha dejado en la esquina, antes de llegar a su casa. El pueblo no ha creado nada, únicamente ha sido figurante en la ofrenda de flores. Un río de disfraces que hace posible la creencia por medio de la ostentación y el apego a las costumbres, que en todo caso, no tienen porque ser necesariamente interesantes o edificantes.

En cualquier caso volvemos al líquido salado y nutritivo de la vida que son los días normales, en los que haces de todo y no haces de nada; te levantas con sueño y te acuestas pensando en levantarte. Esperas en las estaciones de los minutos donde es imposible recuperar el tiempo y aprovecharlo depende de las circunstancias.

Volvemos al déficit, a la prima de riesgo, al derrumbe a plazos que se está convirtiendo el vivir. Los líderes mundiales se miran y se preguntan ¿qué coño hacemos?. Cuando el dinero corría, estaba claro; ganar más a costa de algo o de alguien, pero ahora que no hay: ¿que hacemos?. A la luna se llegó hace cuarenta años pero todavía no hay un sistema que garantice la vida en el exterior de este viejo cascarón que es la tierra.

Los putos marcianos nos han dejado solos a nuestro aire. Han debido enterarse de que hacemos burbujas con la miseria y no están dispuestos a que les pidamos un crédito.

Nos está invadiendo una nube triste y gris que no acaba de descargar. Se nos van los años preparando, esperando, deseando, disimulando. Nos están obligando a que volvamos a la raíz de la existencia. ¿Qué experimento es este?. Parece una guerra somarda a cámara lenta, sin estruendo físico pero con una fragmentación mortal. La principal fuente de ingresos es la picaresca; denominada ahora especulación. El trabajo no produce sino monstruos acobardados que quieren conservar los bienes que se reducen a: cuatro paredes, un coche y trastos tecnológicos para el entretenimiento. El homo ludens es un homínido orientado al juego global, como un eterno adolescente al que los puntos negros le salen por debajo de la piel.

Las personas se necesitan. Es posible que cuanto menos cosas posean, más cerca estén unas de otras; o con más ahínco compitan por ellas. Dependerá del grado de cultura y de las fuentes donde la beban.

A URGENCIAS

Me he estampado contra tu indiferencia:
Cristal blindado contra el amor.
He estado un rato aturdido, sin explicación.
Tendido entre dos abismos, se ha inflamado la zona.
He puesto hielo del vaso,
estoy peor.
No quiero sentir lo que siento,
Voy a ir a urgencias,
yo que no las he tenido nunca,
salvo para quererte.

15 O

Puede parecer cualquier cosa
pero puede ser el comienzo,
de una tragedia mejor escrita.

La enfermedad es grave,
no hay medicina alternativa,
la liga de las estrellas
no deja jugar a ciudadanos de tercera.

O 15, o cualquier otro número
con tal de que no sea rojo.
Que apellidos más cortos
para intenciones tan amplias.
15 O, o nada. ¿estarán las cámaras?.

S & P REBAJA LA NOTA

El nuevo desorden mundial se muestra

Como una galería de arte fúnebre.

Los habitantes del lugar ponen al día sus cartillas.

Y el día es el mismo de ayer.

La posguerra de la posburbuja inmobiliaria,

La vergüenza de ser cobardes y codiciosos,

Cómodos y conformistas.

Sordos a los gritos de los negros y los árabes,

Viviendo entre serpentinas y confetis

Lanzados desde los planes hipotecarios.

Un nuevo sistema por hacer,

Una nueva forma de evolucionar,

Y tú en la cama durmiendo, esperando

Que toque el despertador para bostezar.

Habíamos apostado para ganarlo todo

Con la convicción de quien posee

la razón que le conviene.

Estábamos preparados para recoger lo que valiera la pena

Y partir hacia la tierra de las ninfas seductoras.

La salud, los estímulos; reaccionábamos como arcos

Flexibles y vibrantes.

Tomábamos decisiones mientras atropellábamos

a las madres de la inocencia. 

Formábamos parte de la especie que vivía anticipadamente.

Corríamos cerrojos a nuestras espaldas,

Que se oxidaban guardando nada.

No fue para tanto, algunos sobrevivieron.

No se acabó de darlo todo.

COSTUMBRE

Los momentos de acariciar tu pelo
Salieron huyendo como fantasmas sorprendidos.
Las encendidas verdades entre llantos
Se apagaron con los primeros hielos

Llegaron las noches como una red decadente
De monotonía organizada.
Rodeados de ventanas cerradas
Entre moldes de espíritus automáticos

Sucedieron las verdaderas situaciones
que nos ponen ante nuestros miedos y recursos.
Un día valiente, otro mísero, una semana conforme
Otro mes enfermo. Un año ausente y diez sin aliento.

Pensaba citarte entre las cortinas de los recuerdos
Escasos y hambrientos como lobos perseguidos.

Pero me hablas con palabras de diario,
Las que oigo en la calle, en el trabajo,
Y me escondes lo que quiero oír
Aunque me aniquile.

Te has acostumbrado a mí y lo noto
Como una heroína que me envuelve
En un sudario de frío y temblor
Vaciado por dentro, deshecho,
Sin margen de error.

LA MOVIDA SENTIDA POR MÍ (1)

El pasado día 5 de Octubre, miércoles, la televisión pública emitió un documental sobre la movida madrileña realizado con material y documentos íntegros de televisión española. Tomando como referencia el periodo que podría comprender dicha época, de 1978 a 1986, han transcurrido 25 años desde su conclusión. Aquel momento multicultural y popular, sin duda tendrá cosas que censurar, pero fue el momento clave en este país donde un aspecto de la democracia quedó expresado, la eclosión de libertad juvenil más salvaje, espontánea y sincera que se haya conocido, siendo este fernómeno revisado y estudiado con más interés fuera de nuestras fronteras.

Se necesitaba, había una urgencia por mostrar en la calle desde el esperpento al talento; de la adrenalina a la anfetamina, el deseo de vivir y el deseo de morir por salirse de las normas estéticas, musicales y sociales. Puede achacarse cierta falta de cultura oficial, pero la cultura se transmitía en vena a través de las letras de canciones, poetas más o menos afortunados y criaturas de la noche que recorrían las arterias de un cuerpo en constante erupción. Letristas y escritores como Moncho Alpuente, El Zurdo, Sabino Méndez, Carlos Berlanga y un silenciado en el documental: Eduardo Haro Ibars, hijo de Eduardo Haro Tecglen, conocido escritor, periodista y divulgador de la cultura, que perdió a cuatro hijos; supieron dar vida sin medida a una fauna sedienta de mostrar el lado más impulsivo de la personalidad. Grupos: innumerables, artistas: no tantos. Pero fueron muchos.
Algunos dejaron este mundo envueltos en los efluvios de la adicción y la creación. Creadores excesivos que dieron lo mejor y se despidieron sin tenerles que pasar una pensión de jubilación: Enrique Urquijo (los secretos): "Aunque tú no lo creas, me he inventado tu nombre". Antonio Vega (Nacha Pop):"Lucha de gigantes convierte, el aire en gas natural, un duelo salvaje advierte, lo cerca que ando de entrar, en un mundo descomunal, donde nadie oye mi voz",Carlos Berlanga (Pegamoides, Dinarama): "Perlas ensangrentadas, flores pisoteadas".José Casas,"Pepe Risi" (Burning): "Que hace una chica como tú en un sitio como éste".Eduardo Benavente (Parálisis Permanente): "Me miro en el espejo y soy feliz, y no pienso nunca en nadie en más que en mí".Ignacio Gasca "Poch", (Derribos Arias): "A flúor, que sensación".Santiago Ulises "Uli", (Gabinete Caligari y Sindicato Malone): "Tócala Uli". La lista es larga, como fué largo el desenfreno y la torrencial aportación de jóvenes venidos de cualquier punto a Madrid, como meca catárquica del cuerpo y el alma.
El alcalde de Madrid: Enrique Tierno Galván, el viejo profesor, supo entender lo que ocurría y dió paso a la expresión popular, con discursos donde no había que tomar la literalidad sino el sentido de libertad que desprendían. Yo no estuve en Madrid.

 Viví todo aquello desde una pequeña ciudad de una provincia donde llegaba el eco del rumor del volcán central madrileño, como un constante agitador a la expectación. La imitación provinciana se realizaba entre pubs con ínfulas modernas donde la música independiente de la movida suministraba sin fín a los garitos que afloraban al olor del negocio juvenil. Ese era el internet de entonces, los sellos y las radios independientes y estatales con locutores y periodistas que eran público activo de aquella jauría noctámbula y devastadora.Yo sentí la movida y la seguí con mi imaginación por sus calles y barrios: Malasaña, El Penta, La vía Lactea, el Rock Ola, El Sol... Era como si en un buque de locos hubieran desembarcado desde las calles estrechas con meadas de perro, multitud de disfraces con guitarras, pinturas y versos escritos con ceniza y cualquier tipo de alcohol.
Tuve a mis amigos, mis aliados, los cuales conservo y venero como a un oasis donde siempre puedo beber, sin importarme si es un espejismo.Viví la movida como uno más, implicado con el corazón que lo oía todo, también lo que llegaba de Inglaterra y América, pero sobre todo del inmenso fanzine multicolor que me proporcionaba la gran ciudad de lo excitante, donde se mezclaba la droga con los churros; la cerveza con el cuero barato y los imperdibles con los perdidos entre humo denso de impaciencia y resurrección.

Nada que objetar, nada que comparar; mundos distintos que no se tocan salvo una vuelta a la necesidad de transmitir como pueblo, lo que no es capaz de aflorar como sociedad.

Tomas Tranströmer

Lea "Preludium" y "Las piedras", dos de sus versos traducidos al castellano del flamante ganador del premio Nobel de Literatura. Su obra fue traducida en 50 idiomas.







PRELUDIIUM

Despertar es un salto en paracaídas del sueño.

Libre del agobiante torbellino, se hunde

el viajero hacia la zona verde de la mañana.

Las cosas se encienden. Él percibe -en la vibrante

postura de la alondra- las oscilantes lámparas subterráneas

del poderoso sistema de las raíces de los árboles. Pero a fl or

de tierra

-en abundancia tropical- está el verdor

con los brazos al aire, en escucha

del ritmo de una bomba invisible. Y él

se hunde hacia el verano, se descuelga por

el cráter cegador, hacia abajo

a través de grietas de edades verde-húmedas

palpitantes bajo la turbina del sol. Así es detenido

este viaje vertical por el instante y las alas se ensanchan

hasta ser la quietud del gavilán sobre aguas torrenciales.

Tonos desamparados

de las trompetas de la Edad de Bronce

cuelgan sobre el abismo.

En las primeras horas del día, la conciencia puede abarcar

el mundo

como la mano oprime una piedra entibiada por el sol.

El viajero está bajo el árbol. ¿Se extenderá,

después de la caída por el torbellino de la muerte,

una gran luz sobre su cabeza?

LAS PIEDRAS

Oigo caer las piedras que arrojamos,

transparentes como cristal a través de los años. En el valle

vuela la confusión de los actos

del instante, vociferantes, de copa

en copa de los árboles, se callan

en un aire más tenue que el presente, se deslizan

como golondrinas desde una cima

a otra de las montañas, hasta

alcanzar las mesetas ulteriores,

junto a las fronteras del ser. Allí caen

todas nuestras acciones

claras como el cristal

no hacia otro fondo

que el de nosotros mismos..

EL DÍA A DÍA

Somos dos errores que encuentran
En su imperfección su consuelo.

Acompañados como un par de zapatos
Atados a su suelo.

Tratados a distancia prudente, ausente.
Impregnados de costumbre, de sexo.
Alterado por reincidente.

Somos dos síntomas de la vida.
Buscados entre las piezas de la chatarra.
Donde se esparce la industria muerta.

Conceptos desviados que se encuentran
Entre la cama y la nada.

Sobramos al mismo tiempo
Que necesitamos este culto
De coincidir en la cocina
Preguntándonos rutinas.

Tostada y mantequilla
A veces mermelada.

ANTILIBERTAD

Ya no quiero ser libre
No me sirve de nada
Aunque siento esclavitud
inexactitud.

Como me gustaba la palabra
Y en labios jóvenes
¡que bien sonaba!
¡libertad! Decías, y besabas
Como si la boca diera alegrías.
Como quien toma bocanada
Para buscar estrellas de mar.

Todo era ancho y nuevo
Música, citas, espejos.
Libertad era
Una parte del cuerpo.

No era suficiente y quisieron más
Escribieron la palabra en textos
Todos sagrados, en consenso.
Los unos, los otros, los acuerdos.
Decidieron que era valor supremo.
Con tribunales y poderes nuevos

Pero no era la misma
Aquella no tenía nombre
podía cambiarse de sitio
Y se tocaba levemente
Sin dañarla
Palpitando,
Ligera, casi nada.

No quiero ser libre de libro
Que sirve para el engaño
Soy clase baja de rebaja
La que roba, la que estafa.


No quiero ser libre por normas
En cualquiera de sus formas
El código, el artículo
Revestido de espíritu pactado

Ahora nadie sabe explicarla
Porque nadie la siente
tan ausente, no miente.

Muros pintados, gama de espejos,
De lastres del alma.
Y tú en la cama, libre de mañana.

Leve, libre. Apenas nada.
Suelta hasta el próximo sueño,
No hay última parada.