ELLOS NO PODRÁN

ELLOS NO PODRÁN

Ellos no podrán

Recluirnos para dejar de reclamar justicia.

Ellos no podrán

Estremecernos con amenazas y sanciones.

Ellos no podrán

Doblegar la firme voluntad del pueblo.

Ellos no podrán

Deshacerse de su culpa aunque sean absueltos.

Ellos no podrán

Decidir el valor de las personas sin recursos.

Ellos no podrán

Arrebatarnos lo público, lo conseguido, lo compartido.

Ellos no podrán

Vencer a madres enfurecidas y padres desesperados.

Ellos no podrán

Resumirnos en conceptos de interés y rentabilidad.

Ellos no podrán

Evitar que salgamos de nuestras casas sin protección oficial

Sin memoria de calidades

Sin parquet flotante.

Ellos no podrán

Condenarnos por querer vivir en libertad

Reconociéndonos en las calles

De un país del que no evadimos nuestros sueños.

Ellos no podrán

Matarnos a todos

Porque siempre quedará alguien:

un padre,un hermano, un amigo

Un desconocido convencido.

Ellos no podrán

Evitar que el libro de historia salga del estante
y se ponga en nuestras manos

Para que sigamos escribiendo sobre él

Las páginas que alguien leerá.

Ellos no podrán

Impedir que les recordemos sus crímenes

Frente a sus palacios públicos

Frente a sus foros y cumbres

Frente a sus propios hijos:

Que son responsables de llevar al pueblo

A abismos preparados para su exterminio.

Porque mientras siga habiendo vida

se oye el grito

se arma el valor

recuerda la memoria

y hay alguien que libre de culpa

lanza la primera piedra.

SEÑOR PRESIDENTE

  Señor presidente.
 

   Usted abrió el regalo navideño que recibió por adelantado en noviembre y se encontró con un juguete bien empaquetado pero desmontado, descolorido y lleno de arañazos. La rabia contenida al descubrir que ese mecano ibérico estaba roto la ha tenido que disimular y se escondió durante un tiempo. Quiso volver a ser el soñador de la bandera grande, el soñador que jugaba con los conceptos y los preceptos. Buscó la falda de la madre España, pero la madre se había ido con demasiados, se había repartido por el territorio, y los chulos de fuera también la querían, y empezaron a acosarla y usted, buen hijo de bandera y soldados de plástico, no pudo evitar ver a la madre violada una y otra vez por sus proxenetas, salidos de los antros más atroces, mercaderes despiadados que rasgan a  las madres y los juguetes de los niños que sueñan con países que quizás sólo existan en su cuarto de juegos.

  Señor presidente.
  Sus amigos del patio quieren que siga pensando que la madre es suya, que la patria es suya. Le animan a creer que merece la pena salir a ese prostíbulo europeo, donde la madame sado, sin necesidad de cubrirse el rostro con el cuero negro, la expone impúdicamente en los escaparates, para que los clientes mundiales lascivos e insaciables, elijan entre las prostitutas de países pobres, traídas en bodegas de barcos saqueados por sus oficiales. Y entre ellas, a la madre, de la que mamaron muchos hijos y muchos padres.

  Hasta ahora hemos tenido chulos nacionales, bandoleros de patilla y pelo engominado, de fino y brindis a las tropas, de peineta y sotana recia. Chulos de costa y tumbona chancletera, chulos de barrio perfumado con la gasolina cara que tragan los ocho cilindros y sus caballos. Chulos de misa multitudinaria, de oraciones a los poderes divinos, visibles como focos de luz tétrica sobre un mar de almas bendecidas por la superstición. Chulos que juzgaban la osadía de otros y la condenaban al ostracismo. El más chulo se cargaba un elefante tras una noche agitada en un hotel de mil estrellas y mil infidelidades.
Chulos multinacionales, instalados con bajo coste y alto beneficio, esquilmando el comercio y recursos locales, abaratando costes a base de incrementar dolor y desamparo de familias enteras despedidas, arrojadas a los jinetes del apocalipsis, condenados a mendigar, dolorosa condición olvidada. Chulos locales, provinciales y consistoriales, que ponen a las puertas del club a sus guardias, a sus funcionarios y sus luces frías más llamativas. Chulos de aquí, con denominación de origen.

  Ahora deja a la madre en manos extrañas, vendida con interés variable, según el placer proporcionado. Y quieren fornicar sobre ella sin descanso, todos los días. Ajando sus entrañas, mientras asistimos al espectáculo del perdón de los pecados financieros e impositivos a los grandes chulos del estado.

  Señor, usted es el mensajero, ya no es el presidente. Le han dicho que los reyes son los mercados y que los juguetes hay que pagarlos, aunque siguen viniendo sobre camellos mortales.
Y ahora nosotros, que también somos hijos de la madre violada,  sangramos por dentro, y usted nos envía a la calle, a que delincamos, a que nos prostituyamos, a que empuñemos armas despreciadas. Usted nos ofrece la posibilidad de morir y donarlo todo a los chulos, dejar el sitio a nuevos hijos, esclavos de la delincuencia y el terror. No quiere reconocer que también es nuestra madre, nos expulsa de su lado mientras usted y sus amigos de patio, se aferran a sus pechos, succionando, mientras asiste diariamente a la violación, y la presenta como un éxito.

  Señor. No aplauda la miseria que impone. No permita vítores hacia la destrucción de la igualdad, la fraternidad (¿que puede significar para usted verdad?), la libertad. Usted es un incompetente presidente y un mal ciudadano, un activo tóxico, producto de intrigas políticas y conspiraciones de poder. Usted ha mentido mucho porque la mentira es su forma de vida y porque le miente a los pobres que le sobran en su fuerte de soldaditos de plástico. Pero usted sólo es un carnet, una foto junto a una bandera, un himno sin letra, que utiliza para que otros niños le acepten en el recreo, mientras otros le quitan la merienda, violan a su madre patria y le aplauden sus trabalenguas.

  Hasta para engañar hay que tener habilidad, y usted, esa condición política, no la cumple.
  Cambie de juego o cambie de madre.

GANARÁS EL PAN CON EL SUDOR

Alguien poderoso y eterno dijo:
Ganarás el pan con el sudor.
El campesino con el sudor de su frente y sus campos.
El comerciante con el sudor de su lengua.
El albañil con el sudor de su espalda.
El minero con el sudor de sus pulmones.
El oficinista con el sudor de su trasero.
El sacerdote con el sudor de sus sermones.
El mecánico con el sudor de su grasa.
El abogado con el sudor de las leyes.
El médico con el sudor de sus pacientes.
El astronauta con el sudor de nuestros sueños.
El pescador con el sudor de sus redes.
El artista con el sudor de su ingenio.

El delincuente con el sudor de su libertad.
El yonqui con el sudor de sus venas.
La prostituta con el sudor de su sexo.

El banquero con el sudor de los demás.
A veces no se gana nada
aunque haya sudor
y sufrimiento
y venganza.
Puedes perderlo todo
y seguir sudando.
El ser poderoso y eterno
no es infalible.

YO TAMBIÉN AMO A JOHNNY CASH

Está envuelto en un atardecer del extrarradio        
cuando los coches cruzan a toda velocidad
por la autopista y sus accesos a la ciudad.
No es allí donde quiero ir
pero es lo que hago.
No robo, no mato.
No soy demasiado valiente ni sincero.
No estoy hecho de calles anchas y separadas,
de edificios equidistantes en medio de la nada.
Oigo a Johnny mientras conduzco
y no sé si estamparme contra un edificio o un quitamiedos perfilado.
Nadie en el asiento de al lado
nadie al lado
nadie.
Y me pregunto:
esas preguntas que surgen con los kilómetros,
con el sol brillando,
o la oscuridad avanzando.
Pregunto a la raya discontinua por su destino
y a la señal de la cuneta si es verdad
que hay un área de descanso
o  algo parecido.
Y pienso siempre lo mismo
y me pregunto las mismas cosas
sin ser filósofo
ni un buen conductor.
La carretera no se termina
y la línea discontinua sigue la indicación,
mientras Johnny Cash suspende la voz
bajo el sótano del garaje.

CARTA A LA SEÑORA MERKEL. (O nuestra Señora de los Mercados)

Rescatadora señora Merkel.

Quiero empezar esta carta presentando mis disculpas. Soy un trabajador español, de España, ese país que siempre tiene sol y deportistas, y anda la gente alegre sólo con ver a un amigo, al cual siempre hay algo que contar. Ese país donde no se piensa demasiado en el futuro, y quien lo hace es para robar a los que no piensan en el futuro y confían que todo aquel que tiene figura humana es un ser humano.

Ese lugar donde se ha pasado del seiscientos al todoterreno, del botijo al agua embotellada del grifo, de la ducha quincenal al SPA, del abanico al aire acondicionado, de perder en cuartos a ganarlo todo. En eso sí somos buenos, como los alumnos mediocres; aprobados en deporte y religión.

Soy de España, un lugar donde se inventó el autogiro, la fregona, el chupa chup y el garrote vil.

También nació Cervantes, Calderón, Cajal, y Miguel Servet y Buñuel, Picasso, Dalí, Berlanga,  Fernando fernán Gómez... Santiago Grisolía, Barbacid, Chiquito de la calzada...

Pues eso, de ahí.

Tras mis disculpas, una aclaración: no crea que todos los españoles son como los presidentes del gobierno. Los presidentes del gobierno que tenemos suelen ser una consecuencia del temor al contrario. Sí, si. al contrario. Es que aquí compartimos territorio, pero nos creemos muy diferentes, y los políticos sacan partido de lo que sea. Y es que nos gusta mucho el teatro, y el drama, pero el de la televisión, lo de los libros son para los extranjeros que nos estudian y nos tienen muy "calaos".

Nos sobran políticos. No podemos mantenerlos. Se han convertido en grandes empresas de inútiles que inundan de conceptos democráticos sus discursos. Pretenden perpetuarse hasta la extenuación. Saquear y retirarse dejando una liendre que eclosionará, para garantizar la incompetencia.

Señora Merkel. Nuestro presidente le pide dinero y se va al fútbol porque le importa un carajo la democracia. Los ciudadanos no importamos, sólo aquellos que son como ellos. Aquellos que sin escrúpulos ni conceptos humanos desarrollados, practican la intolerancia aferrándose a sus dogmas de fe, viciados por una maraña de creencias ancestrales, malinterpretadas, o interpretadas torticeramente.

Exprimen a la mentira en su licuadora dialéctica hasta que el líquido lixiviado que sale, lo presentan como una verdad, que por otra parte, cambia como un holograma, y quien escucha, lee y piensa, cree que está ante un escenario desquiciante donde los políticos escenifican una parodia continua que lleva al desconcierto general.

Estamos tan desconcertados como usted, señora Merkel. Revise a quien le pide el dinero si cumple su Carta Magna, si cumple sus promesas en campaña, si de vez en cuando reconoce sus errores y no los presenta como inevitabilidad de las circunstancias. Si tiene un ápice de honestidad y sobre todo, si aprecia a su pueblo y es capaz de reconocerlo como algo cercano y no como una estadística.

Señora Merkel. Las mentiras del pueblo no son tan graves y cínicas como las de ese señor que ha llegado a la presidencia con votos desesperados por trabajar. No tenemos muchas opciones porque aquí no se cerró el asunto de 1936. Tampoco sabemos como hacerlo, y somos un pueblo que discute mal, haciendo daño, con la única intención de querer tener razón.

Hace mucho tiempo que se habla de Europa, pero la gente tiene lio ¿sabe?. No acaba de entender porqué Inglaterra está fuera del euro, así como otros países de la unión. La gente sospecha que es una unión de un mercado interesado de piratas europeos, donde el sistema financiero repartía ron para saquear los estados.

¿Hacia qué cosa quiere ir Europa señora Merkel?. ¿Acabaremos gobernados por usted?. ¿Subirán los impuestos a coste europeo y los salarios a precio asiático?. ¿Qué quiere hacer con nosotros, los pobres de la Europa periférica y soleada?, incapaces de aplicar el Calvinismo, la ortodoxia Luterana, el Protestantimo individual y práctico?. ¿Cómo separamos a la iglesia del estado?. ¿Por qué no le dice al presidente de Iberlandia que tiene que invertir en investigación, en tecnología en aplicaciones de valor añadido, en ciencia, en crear empresas capaces de competir por calidad e innovación de producto, entre otros mercados, con el suyo, y dejar de expoliar el patrimonio medioambiental, social y ético?.


Este señor proviene del resentimiento de tener que aguantar a las generaciones de los vencidos, pobres parias de la tierra, con los mismos derechos en teoría que él y los suyos. Dice que lo que le preocupa es el trabajo, sí, pero el suyo y el de los que le apoyan, financian y jalean, como corte de palmeros que animan en el tablao del congreso. Políticos con escasas dotes pero con mucha osadía, siempre proporcional a la ignorancia. Políticos-familiares, medradores profesionales, felones y traidores propios de una España rancia, hipócrita y encerrada en la endogamia, el nepotismo y la subordinación al mito. Pero sobre todo; inútiles de carrera, con nula vocación de servicio público, ése que denostan pero a través del cual han llegado a ocupar cargo y manutención.

Señora Merkel. Europa no puede ser un mercado únicamente, de eso se ha dado cuenta, pero no nos haga un campo de concentración confinándonos con estos siervos del desastre; deshumanizados y sin medida de la condición humana, salvo cuando lo humano está a medida de lo que ellos creen o desean.

Los trabajadores somos un coste. Lo público un cáncer económico, los ciudadanos unos pobres donnadies que no tienen donde caerse muertos. Y para eso, para caerse muertos, se está diseñando la "solución final".

Le puedo asegurar que tenemos otros políticos, pero si no tienen padrino o no son muy hijoputas: (término que define a la maldad en grado extremo, donde la madre, si quiere a su hijo tal y como es, cobra significado), no prosperan y lo que es peor: el pueblo no les cree. Porque el pueblo, señora Merkel es variable, influenciable, y aunque se ha avanzado en educación, queda mucho por hacer en cuanto a cultura. Aún así, el pueblo no se suicida porque tiene esperanza.

El pueblo se sigue enamorando de este territorio a veces cruel y enigmático. El pueblo tiene sueños a la altura de la irrealidad. El pueblo duerme abrazado a un paisaje. El pueblo se desangra pero alguien es capaz de donar su sangre. El pueblo se habla, se lamenta y se entiende. El pueblo se reconoce en una estrofa, en un orgasmo, en un funeral. El pueblo se seduce en la calle y se sabe de memoria los mantras del amor. El pueblo parece doméstico pero no hay nada que no pueda ocurrir a más de 40 grados de temperatura. El pueblo se siente gaseosa y el profesor Bacterio quiere obtener la fórmula de vivir a costa de los demás. El pueblo tiene clavado en el lomo, las banderillas lanzadas a escondidas, donde la punta tiene un detonante con bomba de racimo. El pueblo salió hace un año, tan solo para dejarse ver, para manifestar que existe, que no creen a los que juegan a condenar en cómodos plazos. El pueblo señora Merkel, puede ser letal, tan solo tiene que reconocer y convencerse de quién es el enemigo real. Y lo está mirando, lo está observando; el padre de familia desahuciado, el parado de larga duración, el minero enterrado en vida. el maestro denostado, el enfermo crónico, el estudiante responsable, el niño que toma conciencia de su realidad y empieza a conocer al mundo de verdad. El que día a día se convence que no tiene nada que perder.

No nos compare con nuestros dirigentes señora Merkel. Los ciudadanos soportamos esta dictadura cada cuatro años y hacemos ver que es una democracia. Y es que a imaginación no nos gana nadie.

Señora Merkel; somos víctimas de la avaricia, de la arrogancia, de la prepotencia, de la mentira, de la especulación y el engaño, de la deshumanización, de la desfachatez, de la ignominia, del mal gusto y del fascismo disfrazado de democracia.

Cada cuatro años votamos a una dictadura, la dictadura de los sinvergüenzas. Siempre hay excepciones, pero ya le digo, aquí a quien tiene valor cuesta creerle, por eso en ocasiones lo exportamos a otros países y aquí le hacemos un museo con dinero público, es decir; para ganancia privada.

DISCREPANCIAS

Es posible
matar sin hacer daño
y lo contrario también,
aunque siempre hay discrepancias.

SUERTE

Deséame suerte en mi nuevo estado:

estreno soledad.

Celebraré una fiesta de gente solitaria

visitando los lugares de memoria

risas cómplices, botellas suicidas,

luz verde en el taxi del deseo,

fatigosas horas entre arquetipos

música y desconcierto.

Trabajosa forma del barro nuevo

volver a modelar con lengua

cuerpos lentos de entendimiento,

explicarme de nuevo

anegar con la existencia.

Hay una deuda

que se retuerce en los labios.

Deséame cuando quieras

que no siempre sea inconsciente.

A ALGUIEN

Tienes los ojos de alguien
la mirada de algo
la visión de todo.
Llevas un vestido mínimo
que te realza al máximo
y me deja lívido.
Traes estilo de luna llena
sin perfecta melancolía
aroma de pelo enfurecido.
Vuelves cada madrugada
y me extraes lo que queda
para hacer de mí un enigma.

23 DE JUNIO

MANIFESTACIÓN POR LOS SERVICIOS PÚBLICOS.

Siempre tengo flores
me recuerdan al museo internacional de la tierra.
Ellas nacen donde pueden y se mezclan
un poco por azar.
Salpican el paisaje con el color
y todo está ahí, en medio de su silencio.
Si alguien cuida una planta, una flor
tiene muchas posibilidades
de tratar bien a un extraño.

21 DE JUNIO, VERANO.

Se abría la jaula
para poder explorar
los árboles
el agua
la sombra protectora.
Y cada tarde
soñaba con amar
profundamente
necesidad terrible
de compartir la felicidad
de sentirme pájaro
dispuesto a vivir su libertad.
Todo podía ocurrir
porque nadie me vigilaba.
Me hablaban los tejados,
los portales, las esquinas
y sobre mi cabeza llevaba
leyendas dando vueltas
lo más alejado posible
de lo que llamaban realidad.

CADA VEZ

Cada vez que te habito

me despojo de la calle,

reduzco las distancias

me cedo el paso.

Cada vez que te recorro

encuentro un deseo agazapado

salvajemente  amaestrado.

Cada cierto tiempo

nos calmamos

y nos llenamos.

Pueden pasar segundos enteros

hasta volver a vaciarnos.

ÁLVARO NEIL, BICICLOWN

EL BLUES DE LAS VENAS ABIERTAS

La tarde entró por la calle

iluminando la sucia acera,

todo el fracaso iba conmigo

deslizándose por las venas.

Me dejaba mecer

por esas derrotas que no nos vencen,

viejas decepciones diarias.

Si quería ir más allá,

debería traspasar el recuerdo

 la frontera,

donde te separa la valla.

La tarde declinaba

y movía de sitio a los cuerpos,

los desplazaba,

los planes cambian en la oscuridad;

gato o perro.

Y yo abierto hasta el amanecer

sin derecho de admisión

y todo el mundo entrando

por los agujeros.

Algunos extendieron su momento

y se acostaron.

Una vez calmada la desesperanza

todo vuelve a su sitio,

como una luz puntual en la calle

señalando las nada en punto,

encubriendo el delito

que encierran una decepción.

El blues de las venas abiertas

dejaba sus manchas rojas,

mientras la voz era un susurro

de niño, de loco, insistente.

NO TE ACABAS

Cuerpo de curvas viajadas

pendientes de piel recorrida

juego nocturno y plano

firme método de compañía.

Espero tu aliento sobre mi frente

que convierta en hombre al barro

con el agua y el fuego deseado.

Aspiro tu presencia como única

quisiera que nunca te acabaras

lamiendo hasta el fondo de tu carne.

Déjame terminarte hasta la mañana

que ilumina las almas aturdidas

no te cierres con la luz, todavía

no se ha roto nada.

TRAZOS DE AMOR MUERTO

Explícame ahora que cae la tarde
qué es eso del amor.
Antes de transformar en palabras que vuelan
todo eso que sacudes como pelo mojado
sujétame mientras caigo
rendido a tu presencia.
Dame ese alimento
que rebosa de tu esencia
que fija la locura
y la clava a un momento.
Fuérzame a vivir la noche
en la nube de tu cuerpo
mientras el rayo resplandece
y se organiza la tempestad.
Permíte que te interprete
con mis propias manos
y te deslice entre los labios
las notas oscuras del verso.
Sigue hablando
a través de tus años
discurridos en torrente
que remansa a mi lado.
Tardarás en partirme en pedazos
pero cuando lo hagas
no me tires al mar
ni me lances al viento
quiero pudrirme junto a tu puerta
y fecundar la flor
que nunca te he dado.

INTERDIT

Las líneas rojas
son las de tus ojos
vueltos hacia la certeza
de que no podré olvidarlos.
Las zonas prohibidas
bromean con la vida
provocando su recorrido.
Me lees como a la arena mojada
brillando entre tus pies.
Saltas sobre mí
como si fuera un salvavidas
en medio de la espuma
y mientes con la seducción del diablo.
Recuérdame aquello que está prohibido
sobre todo lo estricto,total,terminantemente
prohibido
y te mostraré como es el amor tras matarlo
como se despedaza un recuerdo
como no quema la carne
después de amarla.
Acércate a sentir mi aliento
que te eriza cuando te hablo tan cerca
del que sientes palabras masticadas
como comida de niño viejo.

MI RELATO EN LA CADENA SER 8-6-2012

Juan José Millás lee mi relato el 8 de junio de 2012

EL MAMUT

No quiero entender
me niego a seguir el juego
las explicaciones me excluyen
y las escucho en una caverna
donde salen los cazadores
y yo mamut
cada vez más herido.
Al final me cazarán
podré embestir a alguno de ellos
pero son muchos
y tienen la voracidad de la destrucción
matarme a mí les hace hombres
casi dioses
y les proporciona prestigio
yo he perdido a la manada
lo saben, me han aislado
y vienen a por mí.
Mientras vigilo
pienso en mi familia
que estará sufriendo
tendrán que defenderse
porque no podemos escondernos.
Oigo sus voces
están cerca
quieren cazarme
comerán mi carne
adornarán su cuerpo con mi colmillo
se vestirán con mi piel
y me extinguirán
para que ellos puedan crecer.
Necesito más bosque
más árbol
más oscuridad
estoy desprotegido
pero pertenezco a la naturaleza
y sé que moriré con ella.
Ya llegan
he notado un pinchazo
tengo que dejar de escribir
para salir a luchar.

CANTO DE PÁJARO

Hoy el pájaro ha cantado hasta las nueve

ha sido un monólogo intenso

he intentado comprenderlo todo

y al final me he abandonado a su trino

simplemente he escuchado

los distintos tonos

a las nueve se ha callado

empezaban a oírse voces humanas.

MUNDO

Mundo
por menos te hubiera destruido
y ahora que te tengo en el objetivo
no sé cómo hacerlo
ahora que presiento toneladas de miseria
miro a los lados para cometer el crimen
y te tengo en el punto de mira
nunca había sostenido un arma
como esta que hace sangrar al aliento.
Mundo
¿no me oyes?
antes me oías
y dormías junto a mí
con las ventanas abiertas
entrabas a calmar mi interior
con tus brisas de cortina.
Me saludabas por la mañana
con lluvia y aromas de tierra firme.
Desplegabas tus alas de mundo
y recorrías mi cuerpo con tus sombras
desplegabas letras nuevas
y ojos que las retenían
dormías y despertabas
como un mundo excitante y seguro
de que yo no era una amenaza
bailabas un vals galáctico
y yo contigo, en tu azul y cuero.
Mundo
¿me reconoces?
soy tu parte del todo
tu escama
tu fósil
tu sedimento.

CARLOS BERLANGA, 10 AÑOS DE AUSENCIA

El 5 de junio nos dejó un ángel exterminador.

ESTA COLONIA ALEMANA

Esta nueva colonia alemana
soleada hasta la sequía
pernoctada entre lunas
sobada por cien razas.
Este conjunto de piedras viejas
de sal de mar y basura
de cunetas cementerio.
Este albergue de parados
de platos recalentados
de sueños infantiles
rumba de mercadillo.
Tarda mucho en saber qué quiere
y todo el mundo espera oír
el llanto del niño.

ECUACIÓN ANATÓMICA

Anatomía de una espera
que lleva demasiado tiempo encerrada
pisando las calles
volviendo a una casa
donde pernocta el hielo.
Sangre, sudor y páginas
que me viven como días
donde la historia promete al principio
y lentamente va decayendo
hasta convertirse en fotocopia
y espera.
Resuélveme la ecuación: yo + x = amor aproximadamente.
Tú que sabes de matemáticas y manejas la contabilidad
con las cuentas cuadradas.
Dime
yo + x= posibilidad, ¿puede darse ese resultado?.

LA PISTA DE ATERRIZAJE

Aterrízame con tu nave de fases lunares
surca la pista y detente
para que desciendan esas novedades de otros cuerpos.
Pero no me digas que soy abrasivo
que la piel rugosa del asfalto daña
que no puedes andar sobre mi descalza
porque desearé que pongas el motor en marcha
y seguiré atento al cielo
para encontrar una señal.

LOS SALARIOS

El primer salario lo guardé una semana
el segundo lo gasté en libros
el tercero en alcohol
el cuarto en prostitutas
el quinto en droga
el sexto en vergüenza
el séptimo en búsqueda
el octavo no llegó
el noveno dí a luz
una hermosa soledad.

QUERIDA NADA

Querida nada
tienes la piel fría, desacostumbrada
recibes visitas de paso,
fugaces y temerosas
a quedarse atrapadas.
Querida nada futura
prepara una buena bienvenida
seremos el uno para el otro
en medio de la nada.

ME SENTÍ DIOS

Me sentí dios cuando me sonreíste
empecé a elevarme
veía al resto como mortales
entretenidos en sus rutinas.
Atravesé nubes, estratosferas
y me confundí con la ingravidad.
Cuando quise hacerlo; no pude bajar
y me parecía oír mi nombre
me rebelé contra tu sonrisa
negué tres veces, o más
y fui aceptando
a medida que lo hacía: iba cayendo
hasta volver al punto de partida.
Dejé de sentirme celeste
y busqué otra razón
para volver a volar.

TIERRA SOBRE EL CADÁVER

Si hay algo que te haga pensar en mí, dímelo.
Si hay algo que no te guste de mí, olvídalo.
Si hay algo que te ate a mí, córtalo.
Sólo podemos estar juntos, si crecemos juntos
todo lo demás, es tierra sobre el cadáver.
Cuando ya no sientas esa revolución en la tripa
esa tenue esperanza de hallarte en el cielo
la tímida sensación de que eres frágil
apenas un susurro en el aire.
Cuando ya no creas en nadie
salvo en las cosas.
Cuando ya no quieras ir más allá
y los límites estén claros.
Cuando no sientas temor al dar un paso;
tendrás tierra sobre el cadáver.
Y si preguntas a mi silencio
podré responderte con un mensaje confuso
en un idioma que quizás no exprese
sino lo que no quieres oír.

Hay una barrera entre nosotros que sólo se supera en la juventud. Después hay una precaución calculada que se somete a los intereses. Oyéndote diría que tienes razones para decir lo que dices; pero en el fondo no quiero que sean ciertas. Prefiero vivir en mi isla, mirando al horizonte, esperando que algún náufrago necesite de verdad mi compañía.

LA MENTIRA DE VIVIR

La mentira está llegando a la altura requerida por los tiempos.
Las viejas banderas salen a media asta
y quienes habitamos este solar de acostumbrados, domesticados
permanecemos ignorantes y asustados
tal y como se espera de nosotros.
Apasionados por lo frívolo
pereceremos con toda la dentadura íntegra
no habremos mordido a nadie
ni a la mano que no nos deja crecer.

DOS MIRADAS.

Hoy he visto dos caras guapas en veinte minutos.
Ha sido sobre las diez de la mañana
Me han mirado con dulzura
con una sonrisa
y con una chispa en los ojos
que prendían cócteles molotov.
Una ha sido en el dentista
otra en la farmacia.
Hubiera comprado todas las gasas
y todo el alcohol.
Me han mirado como me miraban antes
me han recordado
que yo también era así.

23 DE MAYO DÍA DEL PRIMER BESO (SEGÚN FACEBOOK)

El primer beso siempre se recuerda como la invasión consentida
de una serpiente que te envenena el alma
El nudo en el estómago donde no acaba de digerirse al deseo.
La clara conciencia de que podríamos morir por una causa parecida.
El contraste entre un tú y un yo.
Las páginas grises que empiezan a cambiar el tono.
La persecución de la bestia que tiene en sus fauces a la ninfa del deseo.
Rosas de viento cruzadas con carne de cemento.
Labios que encuentran su verdadera función.
Humedad y respiración, vencido el temor de resultar repudiado
el salto por fin al vacío
cayendo en el pozo donde se ignora el fondo
donde nace lo terrenal.

22 DE MAYO, HUELGA EN EDUCACIÓN

Nada importa más que la sal en tu cuerpo
y las alas que no nacieron
se cambiaron por brazos terrestres.
Tu lengua se traba con la sinceridad
y se acomoda al silencio de los pastores.

El pueblo es manteado al son de Richard Wagner
y La Marsellesa se canta a media voz.

Aquí el pueblo gravita sobre su planeta
sin letra en el himno
sin música en las arterias
con demasiadas banderas para tantas causas.

Y el profesor asiste a su destierro
sustituido por la rentabilidad.

Los libros, siempre mudos, siempre gritando
cobran vida cuando se les roza
miden la temperatura de la ignorancia
reflejan la verdadera carencia del hombre.

¿Dónde estaremos cuando seamos libres?.

GUÍA DE LA BUENA ESPOSA 1953

 

ILUMINACIÓN

Trabaja la sangre para un ¡adelante!
los malditos duendes no tienen anestesia
y me traza una verbena de mordiscos
mientras me miran impasibles
las luces de blanco pétalo.

Sólo podemos regresar allá donde nos pasaron cosas. El resto es una ermita desconchada, con un crucifijo descolorido, al que ya ni las moscas van a dejar su basura. Los tiempos que nos recorrieron se quedaron impregnados de una llama, que iluminan cavernas a nuestro paso.

Hasta pronto, reina.

Estos tiempos nos aproximarán a lo que de verdad somos
nos situarán frente a otros como nosotros; invisibles hasta hace poco.
La humanidad tiene la oportunidad de descubrir
lo que siempre quiso ocultar.

RECORTES

Se han cambiado las tijeras por la guillotina
La prensa está preparada para la exclusiva
suben las acciones del cementerio.
Todos creen en la civilización
pero olvidan el tributo, sus muertos.

Subo una escalera

enciendo una luz

recorro un pasillo

proyecto una sombra

llega un mensaje:

"Dios no vive arriba".

De niño hubiera dado la vida por cualquiera.
De joven, la hubiera entregado por amor.
En la madurez, la daría por un hijo.
Creo que más adelante
tendrán que arrebatármela.

Sólo podemos regresar allá donde nos pasaron cosas. El resto es una ermita desconchada, con un crucifijo descolorido, al que ya ni las moscas van a dejar su basura. Los tiempos que nos recorrieron, se quedaron impregnados de una llama, que ilumina cavernas a nuestro paso.

PREMIO INMERECIDO

Con perpleja humildad publico mi poema que está entre los ganadores del concurso cardiopoemas 2012.
http://csic-iccc.blogspot.com.es/2012/05/los-ganadores-del-concurso-cardiopoemas.html

EN HORA

Hasta hace poco

no sabía nada de ti

prefería no saber

y seguir con mi vida.

Creía que eras

algo de la juventud,

sus amores, sus temores.

Cosa de los árboles

que en su corteza

te dibujan con flechas.

Cosa de ciencias naturales

con sus dibujos y esquemas,

de sentimientos,

de coraje,

de núcleo.

Hasta que me dijeron

que estabas enfermo,

maltratado

y me diste un vuelco;

pensé en ti

en alguna canción

y en ese diálogo antiguo

que tienes conmigo

y decidí escucharte

hacerte la vida fácil:

surfear la sangre,

lavar las arterias,

repasar el mecanismo,

no quiero verte gastado

ni encogido

ni en un puño.

Soy tu relojero

y quiero darte cuerda

para vivir a punto.

Apagad la tele, la radio, la alarma escrita de la prensa; y básicamente, dejaos llevar por vuestra vida, lo único que de verdad os afecta.

El dogma del amor visita soledades, les ofrece brazos y piernas, los labios se desbocan y ya sólo quieren besar.

Estamos en estado de sitio: a las ideas, a la discrepancia, al "pienso luego existo". Para existir, no quieren que pienses.

Los policías son instrumentos (podrían ser flautas si se les afinara bien), sirven al poder, que está claro, no reside en el pueblo.

Yo no fumo, pero por amor dejaría que me echaran el humo, me quemaran el cuerpo y aplastaran el filtro en la boca.

El riesgo de reclamar democracia es que de ella emergen quienes la manejan, para defenderse y mostrar su verdadero rostro.

12 Ó 15 M. UN AÑO. ¿CUAL ES EL PLAN?

Un nuevo día en el paraíso letal.                  

Auditando las cuentas de las presencias

que llenaron las calles de sociedad.

Fuimos muchos

tantos

que parece mentira.

Lemas, carteles, camisetas...

bien, el comienzo, pero ya hace un año

o mucho más.

Se ha consentido el avance de la mentira

la construcción de la cárcel

la enfermedad de la avaricia insolidaria

el destierro de lo colectivo

el pensamiento único

la acumulación,

abrid vuestros armarios

vuestras neveras

vuestros garajes

vuesto internet

vuestras posesiones.

¿Es eso lo que hay que conservar?

¿ahí hay que regresar?.

¿El siguiente paso?

eso estará a la altura de nuestra carencia

si nos siguen prestando vida

creeremos estar viviendo

cuando llegue la desesperación

alguien optará por el fin individual

preferimos matarnos

a que nos maten

hace tiempo que no luchamos

estamos desentrenados

demasiada teoría y puesta en escena

el teatro social

queda llevarlo a la realidad.

THE RESISTANCE. MUSE

ORWELL

Hoy el dinero público tiene nuevo destino.
El dinero se detrae de los servicios públicos
y se ingresa en el banco para que siga latiendo el cíclope.
El cíclope reclama cada cierto tiempo un nuevo sacrificio:
doce vírgenes
miles de jóvenes en desempleo
maestros interinos
enfermos sin recursos.
El cíclope necesita ser alimentado
para no desatar su furia pantagruélica.
Y hoy ha sido alimentado con 7 ó 10 mil millones
ya casi da lo mismo la cantidad
quien la reclame no la devolverá al maestro despedido
ni al desempleado
ni al enfermo, a esas alturas muerto.
En cuanto a las doce vírgenes...

LA TERCERA GUERRA MUNDIAL

"Vivimos demasiado tiempo". Estas son declaraciones de la presidenta del FMI. Los seres humanos no hemos encontrado el equilibrio entre nuestra vida productiva (trabajo) y nuestra vida orgánica. Cuando dejamos de trabajar, a pesar de haber contribuido, generamos gasto y consumo de servicios públicos. Cada vez es mayor la esperanza de vida, con lo que es una carga económica para un sistema social colectivo.

  Las empresas químicas y farmacéuticas orientan sus productos a un mantenimiento sostenido de la enfermedad. En algunos casos, ciertas enfermedades tienen cura; pero interesa más económicamente la cronicidad de las mismas.

  Actualmente el término "guerra" ha cambiado. El mayor enemigo del capital es la acumulación de seres humanos que generan gasto a los "mercaestados". Para ello; o el ciudadano se costea todo su gasto, o se

emplean métodos de exclusión selectiva, próximos a la depuración social.

  La tercera guerra mundial no es ejército contra ejército, sino estado/mercado contra ciudadano/democracia.
Y todo ocurre de forma que no se pierde la apariencia democrática. Entretenidos en el juego de la política como si de un monopoly se tratara, se compran estados y se orientan sus políticas para generar beneficios a quien presta el dinero. La última parte es el exterminio de toda forma de rebeldía ante la agresión.

  Si usted no puede pagar electricidad, ni agua, ni puede acceder a estudios superiores, ni entra en círculos elitistas donde se reparte el empleo, ni consume toda la tecnología que le proporciona acceso a la información y la visibilidad, ni puede costearse alimentos saludables que prevengan enfermedades, ni puede prevenir el deterioro de la salud. Entonces, está en el punto de mira, en la estadística, y lo que se espera de usted, es que sea usted mismo quien apriete el gatillo.

ROMA.- No hubo mucha gente, tan sólo mil personas, pero la marcha de antorchas silenciosa que hubo ayer en esta capital contra los "suicidios económicos" reflejó a la perfección el clima de desesperación que se vive en Italia.Bajo una lluvia fría, con velas y paraguas en mano, cientos de personas -empresarios, artesanos, comerciantes y representantes de sindicatos, de asociaciones y políticos de diverso tipo y color- se juntaron para decirles "basta a los muchos, demasiados, suicidios causados por la crisis económica".
El marco de esta inédita protesta fue la plaza del Panteón, uno de los lugares más espectaculares de la Ciudad Eterna, punto de encuentro de miles de turistas que ayer se preguntaban, desconcertados, por qué la ciudad de la Dolce Vita parecía estar de luto.

Desde principios de año, por lo menos 24 personas se quitaron la vida por problemas económicos, en una oleada más que alarmante que golpeó, sobre todo, a los desempleados y a los empresarios ahogados por la recesión y la falta de acceso al crédito.
Anteayer, un informe que causó gran alarma indicó que, en 2010, hubo dos suicidios por día entre personas con problemas económicos (un suicidio por día corresponde a personas desocupadas; el desempleo en Italia es del 9,2%, pero entre los jóvenes supera el 31%).


No por nada, en la manifestación de anoche, llamada "Silenciosamente", el tema principal fue cómo superar esta etapa dramática, marcada por las severísimas medidas de ajuste puestas en marcha por el gobierno de Mario Monti y exigidas por la Unión Europea.
Si bien éstas lograron esquivar el drama de un default a raíz de una deuda pública colosal, hundieron a Italia en una atroz crisis económica.

En un marco cada vez más catastrófico -un estudio indicó ayer que en tres meses se cerraron 146.000 empresas en Italia-, con el consumo en picada y crecimiento cero desde hace casi una década, los bancos no dan créditos, los entes públicos no les pagan a sus proveedores y las familias, que no llegan a fin de mes, se encuentran ahogadas por un terrible aumento de la presión fiscal.

"Mañana enviaremos una carta al gobierno y a todas las instituciones locales, para indicarles en ocho puntos qué hay que hacer para salvar a las empresas y para salvar a Italia", anunció Maurizio Flammini, presidente de Federlazio, una asociación de pequeñas y medianas empresas de la región Lazio (cuya capital es Roma).
"La administración pública, así como estableció la Unión Europea, debe pagar en 30 días", reclamó. "Hay que ayudar a las empresas para que tengan acceso al crédito", le hizo eco Giancarlo Cremonesi, presidente de la Cámara de Comercio de Roma. Coincidió el alcalde de Roma, Gianni Alemanno: "Las pequeñas y medianas empresas se encuentran en una tenaza, tienen que pagar los impuestos, pero no le llegan los pagos. Es urgente que el gobierno dé una señal enseguida o, en caso contrario, es una tragedia", advirtió.
Consciente de que crece el malestar y que la luna de miel que hubo en los primeros meses se acabó, en otra jornada de pasión para la Bolsa de Milán, que cerró en baja, arrastrada por Madrid, Mario Monti no pudo no dejar de aludir a la oleada de suicidios, en una conferencia de prensa posterior a la aprobación del Documento de Economía y Finanzas (DEF), que traza las políticas macroeconómicas y las previsiones que Italia tiene que presentar a la Unión Europea antes de fin de mes.
"Combatimos todos los días para evitar el dramático destino de Grecia, donde se viven importantes recortes y se han producido 1725 suicidios en los últimos dos años. Estas son las condiciones verdaderamente dramáticas de la crisis", dijo Monti.

"Esta crisis está imponiendo un precio altísimo a las familias, a los jóvenes, a los trabajadores, a las empresas, y algunas veces, hay experiencias que terminan en la desesperación", agregó.
En el DEF el gobierno tecnócrata italiano reconoció un agravamiento de la recesión para 2012, que será de 1,2%. Asimismo, reconoció que le resultará imposible eliminar casi totalmente el déficit presupuestario en 2013 como se había propuesto hacer y que habrá que esperar a 2014 para que vuelva un mínimo crecimiento.

HABLANDO DE POESÍA

La poesía no cambia nada

como mucho te refleja

o te sumerge

o te quita o añade años

o te arrasa los ojos

o te derrama verdades sulfúricas

o te esparce keroseno

o te clava a una frase

o te lanza una pedrada

o te rebautiza

o te viola a la vuelta de un párrafo

o te fabrica enormidades

o te lleva de la mano

y te muestra la caída

pero ni siquiera te hace sangrar

ni tampoco cambia nada.

Por lo tanto

no le hagas demasiado caso

ni la vistas con ropa vieja

o demasiado moderna.

Trátala lo justo

no caigas en el error de creer

que merodearla

significa ser poeta.

DIGO QUE...

Me harás falta

tú ya sabes cuándo

y sabes para qué.

Te necesitaré

tú ya sabes por qué

y hasta dónde.

Sé que no será fácil

ni siquiera si será.

Pero algún día

traduciremos en viento a la ira

y hablaremos el idioma submarino.

Traficaremos con tragicomedias

asesinando a los amantes a medias.
Desmontaremos nuestro cuerpo
para darnos un respiro
y abandonarnos hasta saber
hasta dónde nos lleva la soledad.

4 DE MAYO DÍA CONTRA LOS DRM

DÍA CONTRA LOS DMR (SISTEMAS ANTICOPIA)

DÍA CONTRA LOS DMR (SISTEMAS ANTICOPIA)
DÍA CONTRA LOS DMR (SISTEMAS ANTICOPIA)
DÍA CONTRA LOS DMR (SISTEMAS ANTICOPIA)
DÍA CONTRA LOS DMR (SISTEMAS ANTICOPIA)
DÍA CONTRA LOS DMR (SISTEMAS ANTICOPIA)
DÍA CONTRA LOS DMR (SISTEMAS ANTICOPIA)

3 MAYO DÍA MUNDIAL DE LA LIBERTAD DE PRENSA

3 DE MAYO.
Hoy es el día mundial de la libertad de prensa miento.
Es el día mundial de la libertad de
Es el día mundial
Es el día
Es.
Todo lo que se vende; pertenece a un capital.

1 DE MAYO DE 1886

El contexto Los hechos que dieron lugar a esta revuelta están contextualizados en los albores de la revolución industrial en los Estados Unidos. A fines del siglo XIX Chicago era la segunda ciudad de EE.UU. Del oeste y del sudeste llegaban cada año por ferrocarril miles de ganaderos desocupados, creando las primeras villas humildes que albergarían a cientos de miles de trabajadores. Además, estos centros urbanos acogieron a emigrantes venidos de todo el mundo a lo largo del siglo XIX. La reivindicación de la jornada laboral de ocho horas Conmemoración del centenario de los sucesos de Haymarket en mayo de 1986 en el cementerio Waldheim (Chicago). Una de las reivindicaciones básicas de los trabajadores era la jornada de ocho horas. El hacer valer la máxima ocho horas para el trabajo, ocho horas para el sueño y ocho horas para la casa. En este contexto se produjeron varios movimientos. En 1829 se formó un movimiento para solicitar a la legislatura de Nueva York la jornada de ocho horas. Anteriormente existía una ley que prohibía trabajar más de dieciocho horas, salvo caso de necesidad. Si no había tal necesidad, cualquier funcionario de una compañía de ferrocarril que hubiese obligado a un maquinista o fogonero a trabajar jornadas de dieciocho horas diarias debía pagar una multa de veinticinco dólares. El movimiento sindical en Canadá inició una campaña similar a partir de 1872 a favor del día laboral limitado y de los derechos sindicales, que se obtuvieron en la década de los 1870 en ese país. La mayoría de los obreros estaban afiliados a la Noble Orden de los Caballeros del Trabajo, con una importante influencia anarquista, pero tenía más preponderancia la American Federation of Labor (AFL) (Federación Americana del Trabajo). En su cuarto congreso, realizado el 17 de octubre de 1884, había resuelto que desde el 1 de mayo de 1886 la duración legal de la jornada de trabajo debería ser de ocho horas. En caso de no obtener respuesta a este reclamo, se iría a una huelga. Recomendaba a todas las uniones sindicales a tratar de hacer promulgar leyes con ese contenido en todas sus jurisdicciones. Esta resolución despertó el interés de todas las organizaciones, que veían que la jornada de ocho horas posibilitaría obtener mayor cantidad de puestos de trabajo (menos desocupación). Esos dos años acentuaron el sentimiento de solidaridad y acrecentó la combatibilidad de los trabajadores en general. En 1886, el presidente de Estados Unidos Andrew Johnson promulgó la llamada Ley Ingersoll, estableciendo las ocho horas de trabajo diarias. Al poco tiempo, diecinueve estados sancionaron leyes que permitían trabajar jornadas máximas de ocho y diez horas (aunque siempre con cláusulas que permitían hacer trabajar a los obreros entre catorce y dieciocho horas). Las condiciones de trabajo eran similares, y las condiciones en que se vivía seguían siendo insoportables. Como la Ley Ingersoll no se cumplió las organizaciones laborales y sindicales de Estados Unidos se movilizaron. La prensa calificaba el movimiento en demanda de las ocho horas de trabajo como "indignante e irrespetuoso", "delirio de lunáticos poco patriotas", y manifestando que era "lo mismo que pedir que se pague un salario sin cumplir ninguna hora de trabajo"